Поёт струна над белым телом.
Прощай больной, ты долго жил.
Не так хотелось бы, но в целом,
Свой вклад в историю вложил.
И снег теперь чужой и серый,
И небо душу тяготит,
И этот мир с горох размером
Твоей погибели скорбит.
Ты лучше был, чем эти тени,
Твоя душа была иной.
Ты был творцом, печальный гений,
Новеллы жизненной герой…
А свечи гаснут, ветер дует,
И дождь гуляет над тобой,
И врач тебя уже пакует…
А вдруг ты всё ещё живой?
Открой глаза, скажи хоть слово,
Вдохни и выдохни. Молю!
Нет? Ты уже не сможешь снова,
Твой пульс равняется нулю…
Слеза горячая, как искры.
Твоя рука, твоя ладонь…
Ты завершил дорогу быстро,
И твоё тело ест огонь…
Прощай, больной, печали пленник,
Твой путь останется для нас…
И этот день судьбы изменник
В сердцах железных плач припас.
Все козыря твои сыграли,
Ты их не зря хранил тогда.
Спустя неделю стены пали,
Открылись к сердцу ворота…
Но ты не знаешь, ты не верил.
Покинул всё, скрывая боли.
Теперь не важно, лишь потери…
Субботний день. Могила. Поле.