-Ав-ав-ав!
Совсем близко орут. Значит, пора. Пришло время.
Я снимаю с пояса ручную гранату, выдергиваю предохранительную
чеку. Зажимаю пальцами спусковой рычаг… Ну, вот, отпустить пальцы –
и бум!
В глазах все плывет, в мозгу появляются картины из другой жизни,
неуместные сейчас, ой, неуместные! Первый поцелуй, первый секс,
служба в армии… Не то, не то! Усилием воли «выключаю» эти картины,
включаю реальную, последнюю, страшную.
Смутно вижу над собой человеческие фигуры, колышущиеся в знойном
мареве, точно призраки. Разжимаю пальцы…
Сначала я чувствую вонь. Никогда в жизни не ощущал ничего
подобного. Смрадный, отвратительно-сладковатый запах гниющего
мяса.
Гниющего человеческого мяса, понимаю я, открыв глаза. Вокруг
меня – человеческие тела. Абсолютно голые. Синие, с пятнами тления
на коже, с выпученными глазами и оскаленными зубами. И я лежу среди
этих тел, на самом верху большой кучи.
Я тут же начинаю блевать. Вернее, как сказать, блевать. Просто
меня выворачивает насухую, мой, очевидно, пустой, желудок, как
будто кто-то внутри меня выжимает, словно мокрую половую
тряпку.
Я дергаюсь, мое тело начинает съезжать вниз с кучи,
отвратительно, склизко скользя. Наконец, я оказываюсь у основания
горы трупов и, не оглядываясь, бреду прочь.
Я иду словно бы во сне, пытаясь осознать, кто я, что я и где
я.
Жив я или мертв?
Я протягиваю перед собой руки, с удивлением разглядываю эти
тонкие «веточки» вместо жилистых, мощных рук штангиста, которые у
меня когда-то были. Когда-то? Пустыня, лающие крики талибов – давно
ли это было? И было ли вообще?
Но где я, черт побери?
Я останавливаюсь, осматриваюсь.
Позади – отлогий берег, с одной части которого и находится куча
трупов, на которой я находился. Видимо, кто-то сбрасывает тела
вниз. Впереди – ровная гладь моря, над которым сияют три луны.
Самая крупная – Делайя, средняя – Мерсо и маленькая – Ио. Но откуда
мне известно, как называются луны?
От той части берега, где расположена куча трупов, тянется узкая
дорожка, которая ведет к виднеющимся вдали постройкам – очевидно,
там расположен город или какой-то другой населенный пункт. Видимо,
туда мне и предстоит топать.
Мне? А кто я, собственного говоря, такой?
Если я Сергей Громов, боец частной военной компании Вагнера,
подорвавший себя в Сирии вместе с дюжиной бородатых чертей, то
почему я жив? Почему я вижу эти тонкие, похожие на девичьи,
ручонки?