Я вскочила на ноги.
– Минуточку, а кого вы сейчас на все лады жалели?
Травматолог махнул рукой и вышел из кабинета.
– Расстроился, бедненький… – сочувственно сказала Маша. – Понимаете, стол у нас сломался. Видите, на полу лежит?
Я пригляделась и поняла, что У-образная конструкция представляет собой сложенный под углом стол, а в углублении сидит Веня.
– Новый совсем, – плаксиво продолжала медсестра, – только купили. Андрей Петрович его еле-еле у главврача выпросил, и вот… полюбуйтесь! Два дня радовались, а сегодня Веня пришел. Тридцать три несчастья, а не парень! Сел – и конец столу! Уходите, пока главный не припер, тут сейчас атомная война начнется.
Я схватила парнишку в охапку, натянула на него куртку, выбежала с ним во двор, поставила на мостовую и строго сказала:
– Десяток разбитых машин и поломанный стол. На сегодня подвигов хватит!
– Я не виноват, – затараторил мальчик, – грузовик сам затормозил, его никто не просил. А со столом вообще глупо вышло. Мне велели на него залезть…
– Дальше! – прошипела я.
– Я сел на клеенку…
– Дальше! – сквозь зубы процедила я, понимая, что совершенно не желаю обзаводиться когда-либо потомством.
– Я чихнул! – коротко сообщил Веня. – Вот так: апчхи…
– Дальше! – твердила я.
– Все.
– Что все? – не поняла я.
– Стол и развалился, – сообщил невезунчик.
– Значит, так… – я схватила его за руку. – Сейчас мы идем домой, ты держишься рядом, молча, внимательно смотришь под ноги, не кашляешь, не чихаешь, не сморкаешься. Понял?
– Ага, – мрачно подтвердил Веня. – У вас мобильный орет.
Я вынула аппарат.
– Тебя интересует блог, в котором предсказывалась смерть Звонаревой? – безо всяких предисловий спросил Димон.
– Блог? – переспросила я. – Это кто?
Коробков издал протяжный стон.
– Понятно, мамо… Объясняю для неандертальцев: в Сети можно вести личный дневник, он называется блог.
– Зачем? – спросила я.
– Оригинальный вопрос! Чтобы записать свои мысли, рассказать о чувствах, сокровенных желаниях. Ты разве в юности не грешила сочинением стишков и не прятала от мамы общую тетрадь, где на закапанных слезами страницах писала «Обожаю Петю, а он со мною дружить не хочет»?
– Было дело, – засмеялась я, – до девятого класса я изливала душевные терзания на бумаге, потом перестала. Кстати, знаю одну женщину, которая ведет дневник всю свою жизнь.