- Извините за опоздание. Аглая Васильева… еще раз извините.
И вот это будет работать с ним? За что, господи? Я же был хорошим мальчиком. Ну, почти…
Рядом, маскируя смех за наигранным кашлем, тихонько хрюкнул Артур. Роман бросил на друга недовольный взгляд. И пока Аглая Васильева усаживалась, дал слово первому претенденту. За ним последовал второй, а потом черед дошел и до Аглаи. Макаров в очередной раз хрюкнул.
- Ну, что еще? – раздраженно шепнул Поляков.
Артур воткнул в телефон и тихонько продекламировал:
- Аглая – дочь Зевса и Эвриномы. Значение слова - блеск, красота, радость… Судя по тому, что она не блещет ни красотой, ни еще хоть чем-то по крайней мере, с чувством юмора у нее должен быть полный порядок. Может, зря ты психуешь. Вдруг нам повезло?
Роман перевел полный сомнения взгляд на Аглаю, которая, видя, что руководитель проекта отвлекся, замолчала и неловко провела ладонями по костлявым бедрам.
- Продолжайте, - нахмурил брови Роман.
Честно говоря, с таким же успехом Аглая могла бы просто молчать. Поляков так сильно обозлился, что вовсе её не слышал. Те предложения и замечания, которые бы в обычной ситуации полностью его захватили, сейчас проходили мимо него.
- Слушай, а мне понравилась! – подвел итог Макаров, когда все закончилось.
- Что именно?
- Ее презентация. Кажется, девочка нам попалась толковая.
- Ничего особенного. Я бы предпочел Звойничевского. Вот, у кого школа. А это… так. Недоразумение какое-то. Ни рожи, ни кожи, ни нужного уровня. – Роман шагнул в бок, пропуская выходящих из лифта, и наткнулся взглядом на светло-серый, как будто прозрачный, Аглаин взгляд.
Приплыли.
2. Глава 2
В тот день было полно работы. Роман освободился ближе к ночи, и хоть сил ни на что не осталось, в бар все же свернул. Хотелось выпить. Чтобы успокоить расшалившиеся нервы. Рядом привычно зудел Макаров:
- Я только пива безалкогольного выпью и сразу домой.
- Что так?
- Пфф… Ром, у меня жена вообще-то, ребенок маленький.
- Ну да, ну да! Прощай счастливые деньки. Разве я не предупреждал тебя?
- А разве я жалуюсь?
- Так сам говоришь, что домой…
- И это прекрасно, шеф!
- Стареешь, - растянул губы в акульей улыбке Поляков. – Либо врешь.
- Вру? С чего бы, Ром? Устал я от этой движухи, она мне не в кайф.
- Ну-ну, - недоверчиво протянул Роман.
Сам Поляков был полностью доволен своей жизнью. Днем встречи, проекты, совещания, вечером – клубы и красивые женщины. Так он чувствовал, что в обойме. Вот он я. Молодой, креативный, успешный. Тридцать пять! Разве это возраст для мужчины? Роман был уверен, что нет. Ну, или пытался в том себя убедить, отгоняя прочь мысли о стремительно ускользающем времени. И спешил… спешил все успеть, урвать от жизни по максимуму.