- А если он мурам нас сдаст? – возмутилась Лиса.
- Не сдаст. – отмахнулся Стрелок.
- Не сдам. – подтвердила тень. – Холод выползай и Хита
прихвати.
- Не нравится мне это. – снова возмутилась Лиса.
- Стрелок прав. – подтвердил Кот, вставая с земли. – Пал не
сдаст. Не знаю откуда, но я тоже это чувствую.
В ответ девушка только что-то пробурчала про доверчивых идиотов
и размер мозгов.
- Лис, мы ничего не теряем. Нас слишком мало, чтобы прорываться
с боем в стаб. А никто из нас за мура не сойдёт. Слишком рожи
честные и легенда слабая. А если ментат прихватит? А эти из
внешников. У них должен быть договор. Ему без вопросов помогут.
- Помогут. – кивнул Тропов. – Нам его показывали на карте, как
экстренную точку эвакуации.
- Стратеги хреновы. – пробурчала Лиса. – А как вы ехать
собрались? Шесть человек мой багги не утащит. А до стаба ещё
километров тридцать.
- Пять с половиной. – раздался голос сбоку.
На дорогу вышел Холод. Огромных размеров детина с пулемётом за
спиной и телом на руках, точнее остатками тела. Две ноги и рука
отсутствовали напрочь. Так что – да. Пять с половиной, если не
считать, что сам амбал весил за двоих.
Тропов включил тактический фонарик на своём автомате. Забавная
игрушка. Весь прилизанный, компоновка типа булл-пап, прицел
маленький и несъёмный. Но явно не европейский дизайн. Веет чем-то
родным, как от «калаша».
Лиса недовольно фыркнула, когда луч прошёлся по ее глазам.
- Простите. – смутился Тропов. – Просто хотел свериться с картой
и обозначить точку рандеву. Вы, надеюсь, знаете, где мы находимся?
А то мы слишком долго бегали и слегка заблудились. Ночью
ориентиры не найти в этом бардаке.
- Что за беспомощный мужик нынче пошёл. Целый капитан ВДВ, а на
местности не ориентируется.
- Мы ещё и месяца тут не провели. Свежак, по-вашему. Это только
вторая операция у нас. И та накрылась… хм... одеялом. –
смутился Пал.
- Что случилось?
- Два десятка Э-12 случились. – встрял в разговор Холод. –
Мужики, а есть чо пожрать? А то уже сутки на ногах, а в
животе пусто.
- Что за Э-12? – спросил Кот, протягивая Холоду банку фасоли в
томате.
Но тот, получив желаемое, проигнорировал парня. Он щёлкнул
кольцом-открывалкой и прямо из банки стал хлебать фасоль,
запрокинув голову.
- Элита, по-вашему. Наши научники их как-то классифицируют, но
как, мы ещё не разобрались. Это последнее, что мы слышали из
докладов, перед тем как нашу группу стали нарезать на ленточки.
Страшная вещь!