Соплячка и взрослый
мужик – прямо сценарий для дешевой мелодрамы.
“Он был старше ее, она была хороша…” – всплывают в памяти
слова моей любимой песни.
Прямо про меня, наивную и глупую.
- Идиотка! – фыркает Игнат и встает.
Да и с походкой у
него тоже, как оказывается, проблемы. Шатает из стороны в сторону, как будто по
палубе корабля идет. Несильно, но все равно заметно. Одной рукой хватается за
край стола, другой за голову, закрывая глаза.
- С вами все в порядке? – я подлетаю на автомате, по дороге
откидывая рюкзак в сторону. – Вам плохо? – пытаюсь заглянуть в глаза,
дотрагиваясь до его руки. – Да что с вами такое? – слегка повышаю голос, убирая
его руку в сторону.
А после касаюсь
пальцами щеки. Небольшая щетина колется, но я не обращаю на это внимания.
Мужчина перестает
стонать, приподнимает вверх голову и смотрит на меня мутными глазами…
Почему-то не
страшно. Вроде и должен затуманенный и какой-то слишком напряженный взгляд
настораживать, но не боюсь, хоть ты тресни. Мы вдвоем. В огромном пустом доме.
Наедине. Но мне кажется, Игнат не сделает мне больно.
Не верю я, и все
тут. А пальцы сами по себе гладят небритую щеку.
Лицо горячее, и я дотрагиваюсь до его лба. И вправду, горит.
Даже пылает.
Точно заболел,
отсюда и походка неровная, и глаза мутные, и весь его внешний вид говорит о
том, что у мужчины проблемы со здоровьем. Высокая температура. Непонятно, как
на ногах еще держится, в его-то плачевном состоянии.
- Милая… - мужчина хрипло произносит, дотрагиваясь пальцами
до моего лица. Взгляд не отводит, а я не могу отвести свой.
- Вам надо полежать…
- Как давно я об этом мечтал, - еле ворочает языком, а
после…
Как-то слишком
резко и быстро все происходит. Такое чувство, что в виртуале каком-то нахожусь.
Его губы находят мои, наглым образом заставляя раскрыться. Я и сообразить-то
ничего не успеваю, как отвечаю на поцелуй. Неуверенно, так как опыта маловато.
Пару раз, конечно же, целовалась с мальчиками, но Игнат и его напор не идут ни
в какое сравнение.
Мне даже нравится,
несмотря на сумбур в голове. Всё кружится от переизбытка эмоций, а мысли
разбегаются в разные стороны. И думать ни о чем не хочется – от меня же не
убудет, если поцелуюсь с красивым мужчиной?
- Подождите, я хотела с вами поговорить, - кое-как
отстраняюсь, пытаясь увернуться. Пока еще хоть что-то соображаю. Какое-то
странное и непонятное чувство после поцелуя с Игнатом. Дышу рвано и слишком
часто, как после забега на длительную дистанцию, а сердце вырывается из груди.
Так и до инфаркта недалеко. Или сознание от волнения потеряю.