Дать Скибе на чай или не дать? Если не дать, неловко, потому что так положено, если дать, то получится, что из школьной подружки Скиба для Розки превратилась теперь в парикмахершу. Обслугу. Хотя они, честно говоря, не дружили никогда, Скиба всегда была такая – громкоголосая, нахальная и, как бы это помягче сказать… не очень умная?
А если дать на чай, то сколько?
Розка выключила сушилку и попробовала откинуть колпак, но не сумела. То ли колпак застрял, то ли Розка не знала, куда нажимать. Она сложилась пополам и вылезла. Тетки продолжали сидеть. Вопрос «химия или маленькая головка» они решили в пользу химии. На голову одной были накручены крупные бигуди, на голову другой – мелкие, баранчиком.
– Все? – спросила Скиба, она сидела в парикмахерском кресле и щипчиками загибала себе ресницы. – Ладно, садись.
И неохотно поднялась.
– Ты только расчеши, и все. – Розка уселась в кресло, оно еще было теплое от Скибиного зада.
Из зеркала на нее смотрело знакомое лицо. Прическа топорщилась над ушами.
– С этой стороны короче получилось, – деловито сказала Скиба, – надо подровнять.
Она вновь накинула на Розку грязноватую простыню и щелкнула ножницами около уха. Потом вновь скептически поглядела на Розкино отражение.
Отражение укоризненно моргало на нее из зеркала.
– Тебе под мальчика не идет, – печально констатировала Скиба.
Боже мой, тоскливо подумала Розка, она же меня нарочно изуродовала. Терпеть не может, вот и изуродовала…
– Сколько с меня? – покорно спросила она.
– Три двадцать. И еще укладка. Семьдесят копеек.
Розка положила на квитанцию пять рублей. Скиба сгребла их и сунула в карман несвежего халата.
– Тебе, кстати, плащ не нужен? – спросила она дружелюбно. – Хороший плащ, польский. С погончиками. И недорого. Алла продает, из стоматологии.
– Нет, я пальто купила уже. Чешское.
– Твое, что ли, там висит?
– Ага.
– Где брала?
– У тети Вали, на почте.
– Попроси, чтобы она мне тоже отложила.
– У нее твоего размера нет, – с удовольствием сказала Розка.
* * *
– Личность установлена? – спросил лейтенант.
– Вот, – старший патрульный, заслоняясь от мокрого ветра, протянул потертую на углах зеленую книжечку, – пропуск на территорию порта. Мунтян Петр Михайлович. Машинист автокара.
Патрульный продрог и отсырел, пока стоял тут, ожидая наряда, и еще ему почему-то было страшно. Он много чего повидал в жизни и причины своего страха не понимал.