Роман дёрнулся, словно по венам пустили ток. Вскинул голову.
− Вы что, в кутузку меня упечь хотите?
− Я хочу вам помочь, − возразила суровая дама. − Так что
рассказывайте всё максимально подробственно. А мы запишем.
Рома вздохнул и принялся рассказывать всё по порядку.
Можно быть готовым к дождю. Землетрясению, войне, вторжению
инопланетян, экономическому кризису, пандемии и даже к зомби
апокалипсису. Есть шанс запастись крупой на случай голода и дровами
на случай холода. Приготовить сани летом, а телегу зимой.
Настроиться на перепады атмосферного давления. Но никогда, ни при
каких обстоятельствах не подготовишься к смерти близкого
человека.
Это всегда неожиданно. Особенно, когда речь о единственном
родителе...
Даже если последние шесть месяцев родитель этот отчаянно боролся
со страшной болезнью в лучших клиниках Галактики.
Борьба была долгой и упорной: отец заплатил именитым врачам
целое состояние, но...
Увы. Даже большие деньги пасуют перед смертью, ибо в мире живых
её власть беспредельна.
Роман навсегда запомнил тот день. Это был вторник. Последний
вторник ноября. Хмурый, серый и безрадостный, он не задался с
самого утра. Девица, рядом с которой Рома воскрес ни свет ни заря −
в половине первого − развопилась из-за сущего пустяка. Ну,
подумаешь, имя забыл! Велика беда! Своё-то он помнил − а это
главное. После ухода силиконовых сисек, Роман обнаружил, что подлые
полицаи эвакуировали его ядрёно-красную раскрасавицу Феррари. Вот
засранцы! Удальцов даже не помнил толком, где давеча припарковался.
Вроде всё нормально было. Наверное... За исключением качелей,
песочницы и пологой жёлтой горки с яркими башенками. Одну такую
пластиковую башенку он, кажется, опрокинул, крепко поцеловав
бампером. И кто только придумал сохранять детские площадки старого
образца? Спиногрызам вполне себе комфортно в виртуале, а улица −
место для взрослых. Точнее, для их дорогих машин.
Поездка в Альмаматер тоже не сулила ничего хорошего. Основное
высшее Рома давным-давно получил... точнее проплатил. Сейчас же
стоял вопрос о получении степени магистра в области (подумать
страшно) межгалактической торговли. Очень уж батя настаивал...
− Эту работу писали не вы, Роман. − Серая, как церковная мышь,
преподша, сверлила его бесцветными глазёнками и грозно хмурила
тонкие брови. Жуть! Обоссаться можно. − Я не имею права допустить
вас к зачёту. По крайней мере, пока вы не начнёте работать
самостоятельно.