ей на предплечье выкололи.
Адский сад.
Сад-изм.
Саша вернулась домой. Тихо проскользнула в свою комнату. Заперла дверь, вцепилась зубами в подушку. За стеной, на кухне, мама грохотала посудой. Что-то втолковывала отцу, пытаясь перекричать его телевизор. Взрослую дочку родители не тревожили. А так хотелось, чтобы вошли. Приласкали, поговорили. Пожалели! По-настоящему.
Увы, Саша давно усвоила: жаловаться предкам – себе дороже. Сочувствия получишь на копейку, зато моралей выслушаешь – на пару миллионов, не меньше. Двойка? Сама виновата, не выучила. Горло болит? Нечего мороженое зимой есть.
Лучше все проблемы самой решать. От простуды – втихую проглотить таблеточку, царапину на машине – ликвидировать у гаражных умельцев.
И сейчас тем более смешно ждать сочувствия. Татуировка – увечье, нанесенное по доброй воле.
Ничего. Перетерпим. Скроем. А родителям покажем ближе к лету.
В салоне сказали: больное место не травмировать, одежду по возможности не носить. Спала Саша голышом. Утром, к завтраку, пришлось надеть кофту. За ночь место татуировки распухло еще больше, когда ткань задевала рану, появлялось желание взвыть.
Но родители не замечали ее кислого вида. Утро, отец с отрешенным видом уткнулся в газету, мама мечется между сковородкой с оладьями и холодильником.
– Саша, передай мне хлеб, – попросила мать.
А хлебница у них устроена неудобно, в щелке между микроволновкой и сушкой. Саша потянулась, сделала неловкое движение, задела руку, скривилась от боли. В лицо ей, к счастью, никто не посмотрел, и девушка порадовалась: пронесло. Но тут вдруг отец спросил:
– А что это у тебя на рукаве?
– Э-э… просто грязь. Сейчас переоденусь. – Саша постаралась, чтобы голос звучал беззаботно.
Но родители уже переглянулись. Насторожились. И немедленно ринулись в атаку.
– Саша! Не морочь мне голову. Это кровь, – тоном прокурора молвил отец.
– Не скрывай от нас! Что случилось? – вскрикнула мама. – Это ножевое ранение?!
– Да просто царапина, – попыталась понизить накал страстей девушка.
Но отец строго потребовал:
– Снимай кофту.
Саша, морщась от боли, повиновалась.
– Какой ужас, – ахнула мать. – Только подумать. Ты ведь приличная девушка! Зачем ты сделала это? Зачем?!
– Как зэчка теперь, – пригвоздил папа. – Все будут думать: зону топтала.
– Те, кто топтал, купола церковные себе колют, – буркнула Саша. – По количеству лет отсиженных.