Потом на одной из плавказарм, в которой располагается штаб флотилии включается метроном, гулко отсчитывающий последние минуты, с последним его стуком над синью залива разносится усиленная мегафоном команда, – «На Флаг и Гюйс смир-рна! Флаг и Гюйс поднять!»
Команда многоголосо репетуется вахтенными офицерами лодок, в мире все замирает и под торжественные звуки Гимна Союза Советских Социалистических республик, монолиты рубок и тупые форштевни подводных крейсеров расцвечиваются трепещущими на ветру сине-белыми и кумачовыми стягами.
– Во-о-ольно! – несется над заливом.
Синие строи распадаются, под сотнями ног звенят стальные трапы и команды исчезают в рубочных дверях.
На Флоте начинается новый день.
Задраив за собой входной люк и спустившись в прохладную тишину отсека, я усаживаюсь в кресло вахтенного и прислушиваюсь к корабельным звукам.
Через несколько минут внизу слышен звон переборочного люка, потом звякает вертикальный трап и на палубе поочередно возникают мои мичмана.
Впереди, чуть сгорбившись, угрюмо топает и сопит здоровенный старшина команды Олег Ксенженко, а за ним с выражением муки на лице, вяло ступает старший спец Саня Порубов. Судя по виду, накануне они где-то крепко «усугубили» и теперь мучаются похмельем.
– Держи краба, – хрипло басит Олег и сует мне волосатую лапу. – Как вахта, все путем?
– Точно так, – киваю я, и уступаю мичману кресло.
Под центнером веса жалобно звенят пружины, и Олег неподвижно застывает.
Саня тоже сует мне вялую ладонь, пробирается ко второму, у командирского пульта и обессилено плюхается в него.
– Слышь, Валер, – через минуту жалобно сипит он. У тебя попить ничего нету?
– Есть, – отвечаю я, какая-то хрень в банке. Интендант на погрузке дал.
– Давай, – мотает чубатой головой Олег. – Трубы горят.
Через минуту он вертит в руках заветную банку и выщелкивает из нее ногтем крышку.
– Дзин-нь, – звонко катится та по пайолам, а старшина команды недоуменно пялится на банку.
Там, под крышкой, золотится фольга.
– Ну давай, отрывай ее, – ноет приковылявший к нам Саня. – Там наверное пиво, импортное, я слышал про такое.
– Пиво говоришь? – оживляется Олег, протыкает фольгу шариковой ручкой и приникает ртом к отверстию.
Через секунду он морщится и, чертыхаясь, утирает рот платком.
– Там какой-то горький порошок, вроде кофе, – шипит сквозь зубы.