– — —
И в полночь строки льются все живей. Чем меньше света, гомона и зноя – Тем проще чувствовать огонь душе моей. Веселый диспут мертвого героя.
Тоска, и грусть, и вопреки
Судьбе, что закрывает снова двери. Движенья тел, на лавке – старики, Улыбки – рваны, лица – серы.
Дым заменяет прошлую оснастку
На яркость пафоса и яд внутри груди. Ты предпочел распятие – к черту ласку. Отец, Всевышний, не забудь и снизойди.
Но клинья разрывают плоть запястья. Венок врезает в кожу новые витки. Святая блажь – погибнуть. Счастье?
Жизнь за других, не для чего, а вопреки.
– — —
За окном дожди, внутри яркое солнце. Не люблю, когда все по-другому, Вдох, наверное не придется?
Жить, ошибаться и все по-иному.
Закрываться не пледом, а плащом. В глазах сохранять лишь злобу. Сжигать, разрывать, что еще?
Насыщать пустую утробу.
И в гневе жить, и не прощать. На пули, на ножи пускать. И одиночество, и пустота. И нет доверию, только клевета.
Но счастье, разум побежден. Улыбка, радость, в мир влюблен.
– — —
В руках – палитра, тонкое перо. А на лице – законченный Пьеро. В бутылке градус, пуст еще стакан. И тишина… Сижу как истукан.
Молва и трепет для кулис. Падения или вознеслись. Шестерка пики снова в масть, Ох, не упасть бы, не пропасть.
Ночей разрывы, склоки дня. Бокалов бой ревет звеня. Сквозь смех и слезы города
Венчают пары в никогда.
Отсчет, забыты строки, возглас. Зажаты уши – кровь течет из глаз. Вот звон, за ним другой, и понеслось. Война, вот что тогда стряслось.
– — —
Я мог конечно написать про Мило. Фальшиво. С кучей ерунды. О том как придает все это силы. И розовых соплей белиберды.
Но напишу совсем другое – Тоска, печаль и некрасиво. Ах, жаждете совсем иное?
Не забывайтесь, право слово.
Чертовка жизнь вам не дарует света, В болото окунет из гнева и страстей. В общение, где хотят «омлета», И пропивать бессчетное количество ночей.
– — —
Я запускаю руки в прядь волос. Я в тишине, но слышу голос
Той незабвенной, что внутри груди. Что далека, и не скрестить пути.
В забвении – страх, осколок лжи. И не бежать уже во ржи, Не улыбаться вечным днем. Все будет? А когда? Потом?
В объятья смерти хочется упасть. И победить, и не пропасть. Но холод затыкает дверь на вход. Молчанье… Крик.. Другой полет.
Взрыв звуков разрезает темноту. На выбор – краски или черноту
Мне принести другим мирам, Но крик мольбы – чужим Богам.