Бумаги лист – чистая доска, табула раса,
К любому тексту быть она обязана безгласа,
Но ценность обретет от содержанья текста,
Займет, увековечат ли сгноят, любое место,
И равнодушная к тому, когда и что писалось,
И кто по ней перо водил, ей тоже дело мало,
А если стопкой сшить листы, то выйти книга,
Когда до корки всё прочтут, оценят мигом,
Пусть автор гений или нет, позор и слава,
Но не бумаге же, ему достанется по праву!
Так в детях разум, говорят, табула раса,
Чему научится в семье, в учебных классах,
То закрепляется на век, как текст на воске,
Но разум, с опытом, не вычистишь, как доску,
Промоешь мозги, исказив и мнения, и взгляды,
Изменишь факты, имена, и думаешь, порядок?
Что дух извечный на душе успел запечатлеть,
Не соскребет и острый нож, не выколотит плеть,
Но слава так же, как позор на разум упадет,
Не на того, кто унижал, кто отправлял в полёт!