– Каких рогов? – на лице призрака
возникло искреннее недоумение.
– Неважно, – махнул рукой Витт. – Что
дальше произошло?
– Стоило мне заняться с ней любовными
утехами, как я выпустил чашу из рук. Ведьма разорвала мне горло,
тело скормила рыбам, а мой дух заточила в осину, – уныло ответил
зимарх Ордена.
– Мда, не повезло тебе, –
сочувственно сказал Витт. – А что стало со священной чашей? Вещь,
кажется, полезная.
– Я не знаю… – совсем тихо ответил
призрак.
Между тем его фигура засияла ещё ярче
и начала медленно подниматься вверх.
– Мне пора. Белый Огонь призывает
меня. Скоро я предстану перед Богами, – торжественно заявил
зимарх.
– Эээ…погоди! – такой расклад Витта
категорически не устраивал, – а мне-то что делать? Как выбраться из
этого проклятого подземелья?!
– Подними свой нож клинком вверх.
Витт повиновался, тогда зимарх сложил
ладони в форме чаши и что-то прошептал. Клинок ножа засиял
снежно-белым светом.
– Да будет благословен твой клинок.
Прощай, – сказав это, дух прошёл сквозь потолок пещеры и исчез.
На несколько мгновений Витт оторопел,
а затем рассмеялся. До слёз. Наверное, это были нервы. Уж такого
результата беседы с духом служителя Ордена он точно не ожидал.
Вдоволь отсмеявшись и утерев
набежавшие слёзы, Витт пошёл через каменный лес, освещая себе путь
ножом.
«Отлично поговорили, – зло думал он.
– Уж помог, так помог! А ведь это аж целый зимарх был! Он по
орденскому рангу вроде всего на две ступени ниже дитмарха
стоит?»
Хвала старым богам, каменный лес
быстро закончился, и Витт вышел к высеченному в скале проходу. Нож
ярко светил,и воин хорошо разглядел уходящие вниз ступеньки.
–Ага, – сказал он сам себе. – Третий
ярус, значит? Что ж, посмотрим.
Спуск занял ровно тридцать ступенек.
Сойдя с каменной лестницы, Витт попал в очередной зал
неопределённого размера, дальние стены и потолок которого терялись
где-то во мраке.
Воин быстро двинулся вперёд. Его уже
изрядно достало подземелье и твари, его населяющие. Хотелось, чтобы
всё уже закончилось. Так или иначе.
– Дзззз… – откуда-то справа донеслось
непонятное дребезжание.
Витт замер, обернувшись к источнику
звука. И тут в круг света, отбрасываемого ножом, ступил натуральный
мертвец. Человек, не орк. Жёлтый череп с горящими багровым огнём
глазницами, разорванная кольчуга с выглядывающими из-под неё
кусками рёбер, ржавые поножи – всё это определённо наводило на
мысли о старой доброй некромантии.