Вдруг столько охраны ко мне
приставили не чтобы защитить, а чтобы проследить и не позволить мне
сболтнуть кому-нибудь правду о том, что принц убивает своих невест.
А так прикинусь дурочкой, введу всех в заблуждение, а там, может,
от меня все отстанут, чем развяжут руки, и я спокойно выясню тайну
семьи Тайсов. А заодно доживу до свадьбы, а там будь что будет.
Нельзя упускать шанс, поэтому стоит быть осторожнее.
– Но если что-то вспомните…
– Обязательно вам расскажу, сэр
Ларис, – уверила я и, одарив его слабой улыбкой, попросила: – А
сейчас позвольте мне побыть одной. Нужно собрать некоторые вещи…
Личные. Женские.
Так себе оправдание, но, похоже,
сработало. При упоминании женских вещей сэр Ларис переменился в
лице. Оно стало пунцовым, усы шевельнулись с удвоенной
выразительностью, а сам рыцарь спешно пробормотал: «Конечно, как
изволите», – и поторопился удалиться. Однако дверь полностью не
закрыл. Оставил небольшую щелочку, объяснив это тем, что ради моей
безопасности. И только он за порог – я тут же выглянула из
окна.
Сердце стучало где-то в висках, пока
я изучала сломанную и обожженную раму и посмотрела вниз, где
надеялась найти деревянные обломки или блеск разбитых стекол, но
ничего так и не разглядела. Наверное, слуги уже убрали. Сегодня,
насколько помню, замок ожидал новых гостей. И если разруху в
комнате скрыть можно за дверью, то на улице правды не спрятать. И
пусть стекла они прибрали, хотя их вовсе могло и не быть на земле,
то черный след на белой стене никуда не делся.
Ближе к пятнадцати годам я очень
полюбила необычные истории о мистере Блэмарке – потрясающе умном
человеке и охотнике за тайнами. Он брался за самые сложные секреты,
обличал интриги, раскрывал убийства и находил украденные вещи.
Рассказы о нем были короткими, но очень интересными и, как
оказалось, познавательными.
Как-то папенька привез мне тоненькую
книжечку из трех историй, и среди них была та самая – о мистере
Блэмарке. Рассказ назывался «Шальной осколок». Неброское и немного
абсурдное, однако отлично отражающее суть.
А рассказывалось в той истории о
богатом, но не чистом на руку человеке. Он хранил в запертых
сосудах волшебный воздух, который вспыхивал от малейшей искры. И,
собственно, от него он и погиб. Сгорел заживо. Все подумали, будто
несчастный случай, но Блэмарк смог найти осколки внутри сгоревшего
амбара, заподозрил убийство, а потом разоблачил преступника. И
когда я наступила на стекло, сразу вспомнились его слова: