Ничего не понимая, лорд бросается в
пункт артиллерийского наведения. Распахнув дверь в тесную хижину,
Джозеф орет командированным в его распоряжение солдатом британской
армии:
- Какого дьявола происходит?! Как
русские умудрились прорваться через комплексы ПВО?!
- Мы не знаем, - хлопает глазами
командир радиотехнической роты. – Возможно, это новый ракетный
проект?
Бу-у-ух!
- Нет у русских никакого ракетного
проекта! – ревет взбешенный Джозеф. – А если бы и был, он уже у нас
на складах. Пока эти косолапые брали Кандагар, мы заполучили их
артиллерийские орудия вместе с лагерем. Они потеряли чуть ли не все
свои противотанковые пушки, реактивные системы, минометы! Может,
истребитель? – в ответ молчание. - Чем нас бомбят, я
спрашиваю?!
Командир роты наклоняется к данным,
передаваемым с радиолокаторов.
- Это явно не самолет, сэр.
- Аэростатические аппараты?
- Нет, сэр.
- Разведывательный ударный
комплекс?
Ротный качает головой, и лорд
вздыхает, устав гадать.
- Но не их языческий бог войны же! Как
его? Перун?
Раскат грома. Совсем рядом. Он,
словно, слизывает крышу
хижины, и горящие обломки стропил сыплются на головы роте. Джозеф
оказывается открыт горящему небу. Зарево пожаров смотрит на него. И
он не сразу замечает серебряного рыцаря в глухом шлеме. За грудной
кирасой машут перепончатые крылья. Рыцарь по воздуху спускается в
хижину.
Джозеф моргает. Всего лишь человек?
Как он выдержал атаки зенитных комплексов?!
- Кто-то меня звал? – неожиданно
говорит рыцарь по-английски. - Привет от старых штиблет!
Росчерк синих Когтей, и голова Джозефа
покидает тело.
***
Так, вымес готов. Даже не подумал
перевоплотиться в монстрюгу, зевака. С остальными британцами
разделываюсь так же быстро. Проношусь по помещению, разрубая чучел
направо и налево. Кто-то тянется к пистолету в
кобуре, кто-то вызывает
техники, но всё это медленно, а шагов до каждого максимум пять. Да
и мои щупальца хлопают им по ручкам, сбивая
движения.
Добиваю последнего. Брызгает кровь на
хлипкие стены, и я выбегаю наружу. Самый центр лагеря, басмачи и
редкие британцы носятся вокруг. Мое появление не обходят вниманием.
Крики и визги. Грохот автоматов.
Очереди уносятся мимо, даже не
царапнув по броне. Зато мои молнии шарахают по наемникам, не
промазав. Теперь повсюду оры боли. Люди падают, обожженные, доспехи
либо гаснут, либо выдерживают, но не встает никто. А