Что я? Кто я? Где я?
Коняев (в.кн. Александр
Михайлович)
Первое, что я понял, когда меня
вывернуло на гранитные ступени, так это то, что у меня удалось
куда-то перенестись. Вот только куда и в кого? И почему у меня
такие тонкие и худые руки? Ребенок? Подросток? И что это за
тяжесть? Одежда? Отдаленно напоминает морскую форму– в этом
ошибиться было сложно. Так, стоп… Почему я в воде был? Стараюсь
как-то включить сознание, вот только оно не включается, понимаю,
что меня еще сильнее тошнит, опять стало рвать грязной невской
водой… Почему невской? Пытаюсь словить какие-то ассоциации, но они
ускользают от меня… сознание было еще слишком затуманенным, как
будто еще и приложило меня по голове чем-то тяжелым. Слава тебе,
господи! Нашлась добрая душа! Чьи- то заботливые руки помогли
как-то удержать тело, пока меня скручивало от рвоты и ужаснейшей
головной боли… И то, что я вырубился и наступила спасительная тьма…
это было в какой-то мере счастьем… И я провалился в черноту,
беспросветную, как и та прорва, сквозь которую пришлось пройти
всего пару мгновений назад. Неужели всё напрасно? Рубильник
щелкнул. Точка.
Конюхов (в.кн. Михаил
Николаевич)
Что я? Кто я? Где я?
Кто я? Где я? Что я?
Где я? Что я? Кто я?
Эти три мысли носились у меня в
пустой пока что черепушке. Только эти три мысли. Неужели я умер?
Кто я? Стоп! Конюхов я, историк! И это… значит я умер и перенесся…
Где я? Куда я попал… «Попал» вот ключевое слово! Про попаданцев я
слышал, даже читал… ничего хорошего об этом жанре сказать не могу,
у меня ироничную улыбку вызывали авторы, переделывающие прошлое по
меркам современного будущего. Самоуверенность попавших в
ампираторов просто зашкаливает… Махнул рукой – у тебя в руке
атомная бомба, махнул второй – спутниковая группировка и пеленгация
в одном флаконе… Черте что! Это я не про попаданцев, матерь Божья!
Это я про кровь! Так! Внимание! Боль! Больно же как! Голова просто
раскалывается… Боль есть, значит живой я… только вот кровь на руке…
а рука не моя и кровь… не моя… голубая у меня нынче кровь, так я
понимаю… Не по цвету. По цвету бордовая она как раз, хорошо, что не
алая, из артерий не хлещет. А про голубую так это потому что рука
моя в дорогом мундире… точно, такая одежонка не у простолюдина… как
минимум, генерала, и не какого-то там… Стоп! Будем считать, что это
сон! Меня тогда торкнуло, когда академика сердце прихватило, его в
реанимацию потащило, а я потерял сознание и подвис. А что дальше-то
было?