Стихи. Избранное, том 2 - страница 15

---

---

Иль россыпь горстью загребать.

Зима и лето – мчались годы…

До нитки спустит всё опять,

Как в кабаке фарта найдет,

Забудет, что его заждались,

Что обещал он наперед,

И пьет потом уж от печали.

Но девку всё-таки сосватал,

Из местных, сущая дикарка,

Он бросил пить, поставил хату,

И баньку топит очень жарко.

Год-два – родит ему сынка,

Еще годочек – девка в доме.

Пусть и крепка еще рука,

Но кашель бьет и кости ломит.

В семь лет сгорел Иван и помер,

Детей – две девки, три сынка,

Кормильца нет – и горе в доме.

Песком златым полна река…

Начать сначала

…да с чистого листа,

пройдя через забвение,

отмыть былого тени,

душа опять чиста?

Не смерти ли портрет?

Фантазией поэт,

Философ иль ученый

за недостатком знаний

себя, других обманет,

а как разоблаченный,

шокирован открытьем —

за жизнью жизнь небытие,

иное состоянье,

без имени, и личной

нет памяти, вторичны

земные достоянья,

«я» в целом раствориться,

дела забудешь, лица,

себя забудешь…. Это —

Фантазия и только.

Дави на газ до полика,

живи на всю катушку,

пока ты в теле бренном,

а жизнь – твоя арена.

Ешь яства иль горбушку,

одетый скромно, с шиком,

иль златоуст, заика,

былое – достоянье,

и каждый миг прожитый,

как ценности храни ты,

и откажись заранее,

чем жил на свете белом.

Ты вечный дух – не тело,

пока ты любишь – вечный,

живой, пока стремишься,

всё дальше, глубже, выше,

пусть век и скоротечный.

Прочерк на бронзе

Автобиографии кто написал страницу

Юным, и стариком в неё же уложится.

Как лаконичен бронзовый квадратик,

Для имени и даты точно место хватит,

Но для судьбы достаточен и прочерк.

Так воображенье питает многоточие,

Смолчал о чем, другие, жди, добавят,

В судьбе, что было, не было, исправят.

Автобиографию кто уложил в страницу,

Пропасть из памяти людей тот не боится.

У кого что болит

Писать стихи не столь потребность, как привычка,

Пусть не беру слова «я не поэт» теперь в кавычки,

А «рифмоплет» и «графоман» слова не оскорбляют,

Увы, потратил сорок лет, так чувствую, что зря я.

Потребность сочинять стихи мучительно без веры,

Уменье без души писать стихи и вовсе что химера,

Как сделка, компромисс, короче, как привычка.

Романтика души, испуганная птичка,

Оставила помет и песни след лиричной:

Какой же ты поэт, ты человек обычный.

Ну, вот и хорошо, что есть определенье,

Я человек обычный, не каждый это ценит.

Я человек, который кокетничает: Скромный.

Следующая страница

---

---