- Зачем? На органы? Не смешно даже. В рабство? Так их сначала
откормить нужно, да и работать они не привычны.
Алексий молча пожал плечами, показывая, что разговор окончен, а
еще через минуту машина свернула с трассы, и проехав мимо
деревенской церквушки, остановилась рядом с небольшим деревянным
домом.
Кажется, дом был красивым, резные наличники на окнах, и прочие
украшения, но, если честно, то я не уверен. Все промелькнуло как в
тумане. Боль в виске усилилась еще больше, настолько, что картинка
перед глазами плыла и путалась, в ушах грохотал собственный пульс,
а уж про то, что бы самостоятельно выбраться из машины, речь и
вовсе не шла.
Все кончилось внезапно, и я осознал себя лежащим на кровати, с
кружкой чего – то горячего в руке. Боль не ушла полностью, но и с
ума уже не сводила, оставаясь на уровни обычной мигрени, больно,
противно, но не смертельно.
С облегчением вздохнув, я осторожно поставил кружку на
пошарпанную прикроватную тумбочку и опустил ноги на пол, кое как
расшнуровав скинул ботинки. Не дело это, в обуви на кровати лежать,
тем более в гостях. Затем, медленно выпрямился обратно. В глазах на
секунду потемнело, но к немалой моей радости, больше никаких
последствий не было.
- Выздоровел? – В дверях комнаты стоял хозяин дома хмуро смотря
на меня поверх прицела охотничьего ружья.
- Чем ты меня напоил? – Устало спросил я, даже не пытаясь что-то
предпринимать.
- Куриным бульоном.
- Ага, конечно… А то что ты светишься, это, конечно, не глюки.
Или я вдруг стал экстрасенсом и вижу ауру? – Скривился я в
усмешке.
- Почему бы и нет? – Усмехнулся в ответ негостеприимный хозяин и
указал стволом на кружку – ты бульон то пей, нет в нем ничего.
Хотя, твое дело.
- Убьешь?
- Посмотрим. Смотря чем закончится разговор.
- Разговор, или допрос?
- Ну мы же уже разговариваем, так? Кто ты такой?
- Марков Сергей Данилович – Вспомнил я фамилию с поддельного
паспорта, лежащего в рюкзаке, вместе с остальными документами,
найденными в коттедже.
- Врешь. Ладно, не хочешь по хорошему, будет по плохому. –
Алексей немного опустил ствол ружья, и я сжался в ожидания выстрела
по ногам, но вместо этого голова снова взорвалась болью.
- Как ты это сделал? – прохрипел я, едва боль снова утихла.
- Ты не ответил на вопрос.
- Давыдов. Имя и отчество правильные. – В голове лихорадочно
метались мысли в поисках выхода и не находили его. Еще несколько
таких приступов, и я даже с ребенком не справлюсь. Так что придется
отвечать правду и ждать пока собеседник потеряет бдительность.