Сериалы моей жизни - страница 9

Шрифт
Интервал
Его черных и лютых врагов.
Иноземец убрался,
А лишь на него
Пала ярость посмертных стихов.
Верно, это не правда —
Француза винить,
Ведь виновны в том русские лбы.
Мать-Россия, не жалко
Тебе хоронить,
Забивать жизнь поэтов в гробы?
«Эх!!! Не жалко, не жалко.
Еще народим.
Он герой, он найдет себе лаз.
А потом с ним поступим
Мы, как захотим».
А поэты живут один раз.
Ничего не усвоит.
Урок не пройдет.
Повторится история вновь.
Мать-Россия, опять
В тебе гений живет,
Ожидая к себе нелюбовь.
18.10.2008 11:08

Волосы-струны

В волосы струны себе вплету,
Губы аккордами буду лечить.
Нет, брат, дорогу я выбрал ту.
Незачем, нечем меня учить.
Крылья из рук себе отращу,
Пусть они ветер ловят и пыль.
Медленно над землей полечу,
Чтобы глядеть на дрожащий ковыль.
Буду я долго себя убеждать,
Нет, то не сказка, не сон это, быль.
В муках приятно мне станет рожать
Слоги и ноты, ныряя в бутыль.
Вечная схватка нехватки и чувств —
Так все поэты несли этот крест.
Да, вот он, подлинный стержень искусств.
Да, да, без мук не бывает чудес.
И мне не нужно о многом просить,
К мукам своим я давно уж привык.
Я человека хочу возносить
И вновь тревожить могучий язык!!!
23.06.2009 12:03

Вранье

Вранье, вранье и провокации
Так часто стал я наблюдать,
И дело, нет, не в ассигнациях —
Их просто было бы отдать.
А дело в зависти и людях,
Несостоявшихся душой,
И дело в безпариких судьях,
У ненависти глаз дурной.
Я не прощаю ведь предательства,
И исключений в этом нет.
В один момент все обязательства
Оставят бренный этот свет.
Как просто, просто все разрушить,
Вспять невозможно повернуть.
Один, но гордый, будешь тужить,
Не грезящий вернуть свой путь.
23.06.2009 12:10

На смерть Майкла Джексона

Еще один, сорвавшийся с небес…
Изящный и искрящийся повеса.
Еще один окислившийся крест,
А может, был он лишь проделкой беса…
Он танцевал и пел, как черный Бог,
Потом задумал стать он Богом белым…
Он сцену скреб подошвой своих ног,
И гордым, и великим был, и смелым…
Талант свой оценить мог только сам,
А публику держал он лишь для свиты.
Ему же грустно, одиноко было там,
Где он летал в покоях Афродиты,
Вниз он спустился и нашел детей.
В них встретил истину и вдохновенье,
Но груз чернил бумаги и статей
Его расплющил. Стерлось озаренье.
А гадкие, шипящие сердца
Лишь ждали повода, чтоб рвать любимца,
Вместо оружия использовав юнца,
Не упустили своего, втоптали принца.
Следующая страница