Мэтт возвращается в мою жизнь так же внезапно и резко, как
появился в ней. Я сижу за очередной книгой на качелях в саду.
Строчек не вижу — думаю о нём. Ничего не могу с собой поделать.
Наверное, и не хочу.
Я сразу чувствую его взгляд. Но медлю, прежде чем поднять
свой.
Напряжённо замираю, пытаясь разглядеть отголоски гнева в его
глазах; а он просто улыбается, словно ничего не случилось.
— Ты рада меня видеть, — не похоже, что Мэтт спрашивает…
Скорее утверждает.
Я растерянно чаще моргаю, чувствуя, как ускоренно бьётся
сердце от этих слов. Волнение снова возвращается. Возможно, всё
дело в чувстве вины перед ним? Я не знаю, как теперь себя
вести.
— Я скорее удивлена, — осторожно говорю, почему-то опасаясь
соглашаться с ним.
Мэтт садится рядом, и меня снова бросает в жар. С трудом
преодолеваю порыв встать. Возникает ощущение, что я чуть ли не
балансирую на краю пропасти.
«Он здесь проездом… Неужели ты думаешь, что сможешь его
удержать?» — вспоминается вдруг, и я опускаю голову, не понимая
себя.
— Не надо бояться того, что происходит между нами, — мягко
говорит Мэтт. — Познакомимся заново?
Я как-то нервно смеюсь.
— Учитывая наше прошлое знакомство…
— Я привык думать, что разбираюсь в людях, Сиенна. Ты кто
угодно, но не легкомысленная кокетка. К тому же, ты не вспомнила
его имя, ты назвала меня им, — уверенно и серьёзно возражает
Мэтт.
Облизываю пересохшие губы. И всё-таки нахожу в себе силы
встретить его взгляд.
— Вы действительно разбираетесь в людях… — признаюсь,
невольно снизив голос при виде знакомого блеска в его
глазах.
— Ты, — поправляет он. — Расскажешь?
Я перевожу дыхание… И сама не замечаю, как рассказываю ему
всё о своём сорванном браке, планах и ошибке, из-за которой
перепутала мужчин. Единственное, о чём я не стала упоминать — о
желании выйти только за того, кого полюблю сама. Почему-то
волнительно об этом говорить.
Мэтт слушает, где надо — задаёт вопросы, помогающие
раскрыться. Он не осуждает и не насмехается, скорее, наоборот… Его
взгляд завораживает то ободрением, то восхищением, то ещё чем-то,
особенно волнующим. Я порой сбиваюсь, отвожу глаза. Но уходить
больше не хочу.
В какой-то момент ловлю себя на мысли, что с удовольствием
проговорила бы с ним весь день… А может, и больше.
Тут же вспоминаются слова матери.
— Я слышала, вы… — смущаюсь, запнувшись. Но всё же поправляю
себя: — ты здесь проездом.