Представление продолжается… - страница 11
– Какая разница…
– Разница у тебя знаешь где?.. Катись…
– Мам, а мам? А разве дядя Лёня умер?
Разве клоуны умирают?
– Нет, сыночек, нет…
Просто это его самая грустная реприза…
Ипподром…
Много было нас – вороных, серых в яблоках, пегих, гнедых.
Были чемпионы. Были аутсайдеры.
Был мясокомбинат – финишная наша ленточка.
Но до своей старости доживали лишь средние, которые бегали в толпе, – ни первые, ни последние.
Они хорошие, живучие…
Шумно вдохнув ароматную свежесть, ты со звонким смехом разбрасываешь цветы, кружась по комнате. Смеёшься и подбрасываешь их. Ловишь на лету, и вновь цветы праздничным салютом взлетают вверх, падая оттуда разноцветным душистым дождём на волосы, плечи, ладони.
Смех твой, смех, – какая сладкая музыка!..
Я ревную к этим цветам, потому что они тебя хоть на мгновение, но отнимают у меня.
Я буду, буду приносить их каждый день, всю жизнь, лишь бы слушать твой беззаботный смех, видеть твоё счастливое лицо.
Сев ко мне на колени, по-детски поджав ноги, ты только сейчас замечаешь, насколько я сегодня устал.
Теперь ревнуешь ты, зная, что в моём сердце вас двое – Ты и Цирк.
Смирись с этим и не грусти…
Подставь свои ладони – я положу на них своё сердце.
Я положу на них весь мир, – и ты будешь самой счастливой.
Не беда, что мы смертны. Любовь вечна!
Представление продолжается…
Аккордом гудки – вокзал.
Стук каблуков – барабанная дробь.
Руки переплелись стеблями.
Ласковый ветер – слова.
Флейта – губы в губы.
Жёлтый флажок – дирижёрская палочка.
Виолончелью – осень.
Пюпитр – плацкарта. Ноты – судьба.
Музыка расставаний…
Что самое ценное в моей жизни?
Тернистый путь циркового кочевника…
Что самое ценное в моём багаже?
Пишущая машинка, цирковой костюм и жонглёрские кольца…
Что самое ценное в моей душе?
Надежда и Любовь…
Что самое ценное в моей судьбе?
Потери…
Пятый месяц в Минске.
Осень. Сезон дождей.
Цирк высится серой громадиной. Рядом река. На изгибе моста нет привычных влюблённых. Набережная пуста.
Серые утки сонно плавают в дымящейся воде. Изредка взлетают, становясь на крыло. Круг, и снова на воду…
И мне хочется «на крыло». Где-то в районе нового аэропорта, нелётанные мною воздушные трассы. Там, за облаками, солнце и покой…
А за вокзалом, начинаются новые пути-дороги. Там пахнут шпалы креозотом, и фиолетовый туман на рассвете шарахается в лес от проходящих поездов…