Не знаю, чем руководствовался мой мозг, когда я это делала, но мужчина моей реакции настолько удивился, что даже забыл, что хотел сказать.
Я медленно оторвала от его конечностей свои культяпки и виновато потупилась в землю.
- Прости… те, - выдавилось как-то, само собой.
- У нас с тобой не настолько большая разница в возрасте, чтобы ты обращалась ко мне на «вы», - чуть холоднее заметил Бес, затем протянул руку и подтянул меня к себе.
Пока я медленно соображала, что происходит, мужчина достал мой телефон из кармана пальто и вбил туда какой-то номер.
- Позвонишь, когда протрезвеешь, - негромко сказал он своим невероятным, уверенным и одновременно спокойным голосом.
- Это твой?.. – ой, кошмар, какое я наглое создание!
- Нет, - всё также спокойно отвечает тот.
- Я хочу твой.
Ой, ужас какой! Неужели я это сказала?!?!
Бес опустил голову и посмотрел на меня.
Для того, чтобы встретить его взгляд, мне пришлось задрать свою голову…
- Это не лучшая идея, - почему-то отвечает он.
- Это моя идея, и мне решать – какая она, - упрямо заявляю в раскрывающиеся от легкого удивления глаза.
- Наглая принцесса, - только и говорит он, не отрываясь глядя на меня.
Наверное, это должно было меня отрезвить. Но я была не в той кондиции, чтобы ловить намёки.
- Так ты дашь номер? – недовольно уточняю.
Бесов смотрит на меня несколько секунд.
- Дам.
Ликую.
Я в душе ликую!!!
- Хорошо, - спокойно и даже дерзко отвечаю, - Диктуй, - почти приказываю, глядя на него так, как Глеб Самойлович обычно смотрит на меня.
- Такая маленькая и такая командирша, - вновь как-то изумленно, что ли, усмехается Бесов и озвучивает номер своего телефона.
Делаю дозвон, чтобы проверить – настоящий ли? В кармане джинс Беса начинает вибрировать сотовый.
- Хорошо, - вновь киваю я и убираю телефон в пальто, - Завтра я позвоню, уточню, когда ваше следующее выступление, - а интонации-то какие! Словно я – его агент, не меньше!
- Отдыхай, - слышу себе в спину, когда гордо удаляюсь к машине, - принцесса.
Борюсь с улыбкой. Подхожу к черной тойоте, сажусь в салон и тут же устремляю взор к окну: Бесов стоит там же и задумчиво смотрит на моё такси.
Какой же он… брутальный! В этой своей футболке, с этими своими татухами…
Нервно сглатываю, осознавая, что только что почти насильно завладела его номером. Пускать по нему слюни из зала – это одно, а разговаривать с ним завтра по телефону… Да ещё после всего, что я сегодня ему наговорила…