Две её противоположные сущности начали бесконечный внутренний диалог, два непримиримых ангела, выглядывая из-за плеч, затеяли нескончаемый спор…
В юности она часто заходила в церковь. Её смущали строгие порядки и правила. Ей казалось, что они отпугивают людей. Но в театр ведь тоже не придешь босиком? А с другой стороны, если к Богу можно обращаться на «ты», почему нельзя зайти в церковь, когда едешь с работы и нет с собой головного убора? Кто и зачем придумал это? Стоять определенным образом, идти к определенной иконе… Ей казалось, что Бог услышит, где бы ты ни находился, просто в церкви обращаться к Нему проще…
Она не любила правила, впивавшиеся в неё, как инородные тела, и с детства впитанные ею. Но, тем не менее, они так прочно укоренились в ней, что теперь было сложно не осуждать подругу… Ей вспомнилось про бревно в своем глазу, и она подумала о мыслях.
Бог ведь и за мысли судит. В отличие от людей. Её мысли были заняты "Американцем" или "Профессором", как они окрестили Ника и называли его в разговорах между собой. Впрочем, он больше, чем иной славянин, походил на русского…
Вера налила "Мартини" в высокий стакан. Добавила апельсинового сока. Вспомнила, что алкоголь несовместим с её таблетками и решила с завтрашнего дня прекратить их принимать. На время. Время на Острове. Медленно смаковала напиток, растягивая мысли о нём…
… Темнота. Вера идет по извилистому коридору, погруженному во мрак. Под тёмными, закопчёнными сводами. Под ногами хлюпает липкая тёмная жижа. Неприглядность картины освещают свечи. Множество маленьких огоньков, мерцающих в темноте. Прогоняющих тьму и вместе с тем открывающих сущность и ужас окружающего… Что-то мешает ей идти. Крылья. Её крылья задевают о низкие своды пещеры. Одно из них мелькает белизной, другое – чернее ночи. Она непроизвольно взмахивает ими – и от порыва ветра свечи разом угасают…
Отблески света ещё некоторое время мечутся под сводами. И наступает непроглядная тьма. Как ни странно, идти становится легче. Да и зачем ей свет? Дорога-то одна. Она не думает о том, что где-то может быть развилка, и она пройдет мимо, не заметив нужного поворота. Где-то в подсознании звучит голос – дорога всего одна. Крылья продолжают мешать.
Она представляет, как они превращаются в пыль. Исчезают, сливаясь с мраком. Они действительно исчезают, растворяясь в туманной, тёмной дымке…