Так размышляла Вера, пока стояла в привычной пробке на МКАДе. Возможно, эти вынужденные многочасовые простаивания и нужны для того, чтобы в бешеном ритме города найти время для общения с друзьями, пусть даже по телефону, и для того, чтобы задуматься о важных вещах…
«Всё будет правильно, на этом построен мир», – писал Булгаков в бессмертном романе «Мастер и Маргарита»… Вера мечтала писать… Но все её писательство сосредоточилось в мерцании строк на сайте «Stihi.ru», где подобные ей псевдо-писатели выкладывают на всеобщее обозрение свои произведения, не гнушаясь заимствовать друг у друга мысли и чувства. Часто можно было встретиться с просьбой автора не отождествлять его с лирическим героем… Смелости заявить о своих чувствах открыто хватало лишь у небольшой малости здешнего населения…
Вера заглянула на страничку к старинному «стихирному» приятелю. Они зарегистрировались на сайте почти одновременно и уже седьмой год периодически обменивались мыслями о жизни… последние его рифмованные мысли были датированы 2010 годом. Он писал удивительно красивые, прочувствованные, трогательно-лиричные стихи… Почему в 2010 году всё закончилось?
Вера знала, что он женился и у него родилась дочь… Напрашивался вывод, который хотелось тут же опровергнуть – неужели гармония лишает потребности творить? Куда уходит необходимость выражать то, что происходит в душе? Или яркие эмоции постепенно размываются, превращая насыщенные цвета живых проявлений души в мягкие пастельные тона уютного, размеренного, старательно и ровно закрашенного невидимым художником бытия и быта?
Снежинки в его мире плакались в ладони, вместо того, чтобы таять в них… Дождинки плясали, месяц плавал на лодке по небу, а облака дремали в лужах… и среди многообразия природных явлений, неслышной поступью сквозь рифмы шла через время неприрученная любовь… Видно, удалось ему всё же свою любовь приручить… А пойманная птица не всегда сохраняет в неволе способность к пению…
Вера мысленно перешла по ссылке его «Избранных». Олеся Б… Автор закрыл свою страницу. Не в первый раз, – подумала она, – можно заглянуть через пару месяцев. В её стиле то закрывать страницу, то снова предъявлять миру всю свою неустроенную судьбу в строках душераздирающих стихотворений. С присущим ей талантом, чувством стиля и ритма, подбором рифм и накалом страстей Олеся могла бы стать настоящим поэтом, но… отчего-то, всё её творчество было производным шокирующих, жестоких сцен и замешано на элементах беспорядочного секса где-то на грязном полу, с использованными шприцами…