И еще белая рука, из складок выпавшая.
И похороны… костер погребальный… слова, которые говорил дядька…
и понимание, что за словами этими – пустота. Будут иные костры…
один за другим встанут… и другие плащи, небось, у царицы их
много.
На каждого хватит, чтоб с головою укрыть.
- Надо же, - удивился человек. И выходит, без слов все понял. –
Какой сообразительный… что ж не ушел?
- Куда?
- А хоть бы к скоморохам…
Евстя провел пальцами по рукоятям ножей. К скоморохам? Вновь
дорога без конца и края? Клетки. Люди. И медведи, ошалевшие от
клеток и людей.
Заборы.
Собаки на цепи.
Голод.
Нет уж, он, Евстя, не настолько свободы жаждет. Жизнь нынешняя
его спокойна и сытна.
- И не боишься, что ты следующим уйдешь? – спросил человек,
щепку из щита вытаскивая.
Евстя вновь плечами пожал: а чего бояться? Смерти? Он столько
раз на нее глядел, что и не упомнит уже… у его смерти блеклые
медвежьи глаза.
И из пасти воняет.
И…
Он видел, как дохнут задранные собаки.
Или медведи… люди, которых угораздило выйти, удаль свою
показывая… нет уж, лучше яд… или проклятье там… как-то оно
милосердней. И, коль вспомнить, об чем жрецы говорят, у смерти
тысяча путей. Всех не избежишь.
- Вечно живым не останешься, - ответил Евстя и в щит пальцем
ткнул.
Странно…
Сколько уж они говорят? А Лис как сидел, так и сидит. И не чует
чужака… амулет хороший? Или заклятье посложнее.
О свернутом времени Евстя только слышал.
Откуда?
Он наморщил лоб. Не помнит, стало быть, воспоминание это
относится к той части Евстиной жизни, которая скрыта.
…время.
…пространство.
…закрытая секция…
Ничего конкретного. Но сожаления нет. Евстя привык уже и к этим,
случайным осколкам памяти, и к своей неспособности заглянуть
дальше.
- А ты фаталист…
Возможно.
- Братьев не жаль?
Жаль? Жалости они не заслуживали. Волчата… давно уже не волчата.
Выросли. Заматерели? Еще нет, но недолго осталось.
Ерема… силен.
Еська ловок, что лисица…
Емелька вот наивен. И с силой своею не поладит никак. Но за ним
приглядывают.
- Что ж… на, будет время, прочти, - человек наклонился и
подумалось, что теперь его легко убить. Один удар по шее… первый
номер. Он войдет между позвонками, и…
- Не стоит, царевич, - он поднялся. – Поверь, не успеешь.
Не успеет, согласился Евстя. Бить надо было, а не думать.
Возможно, в другой раз. Евстя не сомневался, что встреча эта была
не последней.