- Как вкус? – стоило проглотить кусочек корня, как все мы
замерли. Даже Рошар смотрел с интересом, явно желая откусить кусок
от “лакомства”.
- Морковь обыкновенная, - заметила я, - не мытая. Даже запах
похож… А коню можно?
- Нужно. Как твое имя?
Я протянула корень Рошару и тот с остервенением стал его
пережевывать, приняв лакомство с ладони своими мягкими теплыми
губами.
- Кристина, а тебя как зовут?
- Откуда ты пришла? – мой вопрос нагло проигнорировали, поэтому
я замолчала.
Ну уж нет, так не пойдет. Это я в чужом мире чуть с жизнью не
рассталась, а не он. Хоть какие-то ответы мне положено знать!
- Заставить могу.
- Можешь, - я резко выдохнула, ощущая приступ боли в боку. Я тут
же согнулась пополам, перед глазами все потемнело, Рошар нервно
забил копытами, но близко не подходил. Я довольно долго не могла
двигаться, а затем отскочила в сторону как ужаленная, стоило
крылатому мужчине расправить крылья. С перьев тут же разбрызгалась
вода, и стало видно, насколько тяжелыми после ливня были
крылья.
Вот его слабость…
От резкого движения боль усилилась, я взвыла и замерла у стены,
пытаясь прийти в себя.
Странно, его лицо на мгновение изменилось… Это беспокойство?
Да нет… не может быть, мне просто показалось.
- Что ты делаешь в этом месте, если твои крылья не предназначены
для полета под проливным дождем?
- Я искал кое-что, - голос мужчины дрогнул, руки невольно
дернулись. И что же он искал?
- Нашел?
- Не уверен. Так откуда ты пришла? Меня зовут Сириус. Что
произошло с тобой? Как долго ты на острове и как сбежала от
гранв?
- От кого сбежала? – я не расслышала последнее слово, вновь
скривилась от боли и лишь спустя некоторое время осознала, что меня
еще и от холода трясет. - Нужно нормальный костер развести, иначе
мы так…
- Нельзя. Тепло привлечет гранв. Их тут очень много. Нам нужно
перебраться на соседний остров. Там нет проливных дождей. Там меня
ждут.
- И как это сделать?
Говорит странно… Будто языка не знает и обрывает предложение,
упрощая речь.
- Пока не понимаю. Нужно дождаться просвета и просушить крылья.
Иначе я проиграю бой.
Господи… Да о чем мы с ним говорим? Даже не так… о чем Я беседую
с НИМ? А он вообще реальный? Или все это плод моего больного
воображения? А может я уже умерла и попала в ад? Ну не рай же
это…
- Жить надоело, женщина? – фыркнул объект моей больной фантазии,
наблюдая за тем, как я ме-едленно тяну к нему свои руки.