И колет легкие холодный ветер с моря,
Глаза болят от соли, тело – ждет прибой,
И каждый вдох – с тоской. Одной строкой.
Шумит в груди, упрямым волнам вторя,
Весь в струпьях, у ворот Его, как нищий Лазарь;
Как Понтий, чующий затишье перед бурей.
Что дальше? Может, напоследок стопку «вмазать»?
Отдаться полностью живительной микстуре.
Все не уймется дрожь в коленках грязных,
Да зуб на зуб, как не стучи, не попадает,
И запах прошлого над головой витает.
Вопросов – куча. Большинство из праздных.
Отдать последний вдох, ни с чем остаться, —
Финал любой «с душком» бульварной драмы, —
Скрывая на спине от бичеваний шрамы,
Счастливым быть. Или казаться.
Свистит в груди, мозг идеально «отутюжен»
Лицо не чувствует – уже давно привыкло к боли.
В прибое слышатся одни фальшивые бемоли.
Останусь здесь, раз никому не нужен.