Больше всех тебя люблю я,
Только трудно мне сказать
Это. Жизни путь предлинный
Не пройти мне без тебя.
Это всех касаться может,
Но я в частности один.
Только ты одна нужна мне;
Я лишь правду говорю.
Все в округе утверждают
Тебе это каждый день.
Почему не понимаешь?!
Трудно, что ли?! Не пойму!
Тему можно продолжать мне
Бесконечно длинною,
Только в этом смысла нету.
Что за тупость лезет, а,
В этот котелок дубовый?
Хотя вряд ли что ещё,
Ну, такого, поприличней
В мою голову придёт.
Но зачем ты так сказала,
Как нарочно, прямо, блин!
Мне аж сразу погрустнело —
Я обиделся всерьёз.
Только всё давно прошло уж,
Вся обида и печаль.
А потом упорно думал
О причине новой я.
Блин, однако, тупо это,
Мысли в голове – дерьмо.
Если б было что ещё получше,
Разве б я это писал?
По сему предположенью,
Мой рассказ идёт вразброс.
Никакой беды тут нету —
Выдумали тут фигню.
Впрочем, разница какая:
Худо иль улёт писать?
Всё равно ведь для себя же,
Чтоб никто не прочитал.
Ну и тупость я сварганил,
Сам не понял, что сказал.
Чтоб ещё такую штуку
Я писал – да ну, ни в жизнь!
И скажу вам напоследок:
В жизни радости полно,
И не надо пустяками
Свою бошку забивать.
Я историю поведал
Всем, кто слушателем был.
Не советовал я вам бы
Типа сей туфту писать.
2004 г.