Восходить – трудный путь – не смогу.
Нить тонка. Лопнет нить на бегу.
Слишком стала чуднóй, слишком ввысь.
Слишком часто житейскому – «Брысь!»
Я лицом похожу на свечу.
По ночам я стихи лепечу.
Я не сплю. Я стихи. Щёки – воск.
Где мой дéвичий праздничный лоск?
Слишком искренней стала – дитём.
Слишком часто предательский ком
подступает, сгребает – борюсь:
и в себе, и вокруг взмахом гнусь
убиваю и исповедь-грусть
рассказать тороплюсь.
Рассказать, развернуть, обаять,
чтоб потом возвращали бы вспять
по-девúчьи мою прямоту.
Не намеренную, а прямо ту,
что свалилась неясно зачем.
Но смогу – сберегу, не проем
золотую волшебную нить,
что водила и будет водить
в темноте заплутавших детей.
Только я всё чудней и чудней.
11.05.1994