— Сашенька, куда собралась?
Он стоял в зоне для курения около входа в ресторан и с вопросом
смотрел на меня. В руках — сигарета, волосы собраны в небрежный
пучок на затылке, а на губах — полуулыбка.
От его пренебрежительного «Сашенька» у меня аж зубы свело. Если
ещё и потащит меня обратно, я буду брыкаться и отбиваться, как
кошка, которую тащат в ванную.
Не желая быть раскрытой, я выпалила:
— Курить! — Господи, пусть это сработает. Хочу домой!
— Вы же не курите, — Психчинский изумлённо выгнул бровь. Вот
чёрт, его даже пьяного невозможно обмануть! Смотрит своими глазами,
и кажется, что видит насквозь. Чёртов Психич! Проклясть его что
ли?
— Да вот… начала… Буквально недавно. На нервной почве.
Понимаете, начальник наседает, прямо жить нормально не даёт, —
протараторила я. Язык мой — враг мой.
— Что-то я тебя в нашей курилке не видел.
Ну, конечно же, он не поверил ни единому моему слову. Это вполне
отчётливо читалось по лицу со слегка приподнятыми бровями и
скептичным взглядом. Слава богу, хотя бы слова про начальника мимо
ушей пропустил.
— И, Саша, я не требую от вас ничего сверхъестественного.
Сигарету?
А, нет, не пропустил, зараза.
Босс достал пачку сигарет из кармана брюк и протянул мне, но я
покачала головой. В жизни не курила — даже не пробовала.
— Вы же наверняка должны и сами понимать, что я на работе
стараюсь не курить. Как-никак имидж нужно сохранять!
Сергей Павлович выпустил небольшое облако дыма.
— У меня, знаете, железное правило: с начальством ни-ни… —
продолжала самозабвенно врать я, не в силах вовремя заткнуться.
— Что «ни-ни»? — Он потушил сигарету, недоверчиво смотря на меня
и слегка нахмурив свои идеальные брови.
— Не курю в смысле…
— Ясно, — недоверчиво протянул Сергей Павлович, убирая пачку
обратно.
Что может быть нелепее разговоров с пьяными коллегами? Только
разговор с пьяным начальником! Так, нужно срочно как-то сбежать от
него, а то ещё потащит обратно в ресторан…
— Слушай, Саш. Хочешь, довезу тебя до дома?
Минуточку. Вот этого я не ожидала. Знаете, я бы удивилась
гораздо меньше, если бы из дверей этого захудалого ресторанчика
вышла какая-нибудь знаменитость.
Психич предложил подвезти меня до дома. Сам предложил. Это
определённо плохой знак.
У нормального человека от подобного предложения в голове всплыли
бы образы тёмных переулков и того, что в них обычно происходит. Ну,
меня можете считать ненормальной: я представила, как он запирает
меня в офисе и заставляет сутки напролёт переделывать рекламные
проекты, докапываясь до самых незначительных деталей.