Ах, весна, весна, весна! И поэтому
Все прозаики становятся поэтами.
Быть циничным – неприлично весною,
А прилично – петь по-птичьи под сосною!
И поэтому прозаики серьёзные
Отправляются за розами и звёздами,
Отправляются за глупостями разными,
За безумствами в скитания опасные.
Ах, весна, весна, весна! И поэтому
Ради женщин, Музы брошены поэтами!
Рифмы ношенные – в лужи позаброшены,
И плывут по речке старыми галошами.
А поэты – заикаются, стесняются,
И стихи у них совсем не получаются.
Получаются – цветы, признанья нежные
И полёты журавлями белоснежными.
Ну а женщины – весною становятся,
Расцветают или только готовятся,
Улетают или только решаются
Все законы-рубежи разрушаются.
Улетают, чтоб совсем раствориться
В небе звонком, словно синие птицы,
Чтоб в лучах весенних петь и смеяться,
Ни любви, ни высоты не бояться.