Чувство летучести. стихи - страница 6
Шрифт
Интервал
Взором к небу тянется, с синевой сливается.
От того неузнанна и незамечаема,
Только ощущаема беспричинной радостью.
Если небо ясное – таем под лучами мы
Словно масло жёлтое, словно в вазе сладости.
Ну а если пасмурный день закрылся шторами,
Птице ввысь приходится улетать за облако,
Чтоб сливаться с нежными синими просторами,
Где ветра лазурные, где озёра кобальта.
Ей нельзя без синего! Грустно ей от серого.
Тяжело от чёрного, тёмного, бесцветного.
Шлёт она послания в виде снега первого,
Но не опускается птица незаметная…
Нужно что-то синее… Можно – просто пятнышко,
Всех других цветов оно ей необходимее…
Чтоб она увидела, чтоб присела рядышком.
Очень нужно синее! Даже просто линия…
Колпачок фломастера, шоколад (для стимула)
И осколок блюдечка, и кусочек вечера —
Всё для птицы – странницы, чтобы не покинула,
Чтоб она устроилась на плече доверчиво.
Тихий день
О, боже… какой неспешный
И тихий, и молчаливый
Сегодня сложился день…
И – птицы! И птицы, конечно!
И посвисты их счастливые,
И тихая лень…
Не нужно бежать, беспокоиться,
Бесшумные, словно цветы,
События сами устроятся,
И сами возникнут мосты.
Уложатся мысли по зёрнышку,
Неспешные и беспечные,
Как снег в снегопад…
И день пролетает, как пёрышко,
Над маленькой талою речкою,
Парит наугад.
И серое небо над крышами
Так не высоко,
Что шорохи лёгкие слышимы
Сырых облаков…
Прогулка после болезни
Не было… Я не помню подобного листопада:
С гулким шорохом листьев, с тёплым янтарным светом.
Сосны словно примолкли, дятел играет стаккато…
Только не держат крылья, размокшие этим летом.
Бесцельно идти – не хуже, хотя и дрожат колени,
И, словно у старой собаки, глаза слезятся печально.
Тропинка бежит по лесу… Я думаю про оленей…
И думаю, что не догнать их, если увижу случайно.
Шершаво горбятся листья, волнуются под ногами,
И ярко-жёлтые кляксы роняют прекрасные клёны…
И невозможно поверить, что это случалось веками,
Что лес каждый год светлеет, осенью опалённый.
Листья летят, летают, дышат огромным небом,
Слышат высокую песню, крыльями ловят ветер…
Но я сегодня – собака. В сумке буханка хлеба,
Масло, песок, заварка и память о мокром лете.
Осень деревья сушит, дождь отложив на завтра.
И по лесным тропинкам можно бродить кругами,
Ждать, когда высохнут крылья, тихо бродить – не гавкать,
На самые яркие листья не наступать ногами.
Гусиное откровение