Волны дыма, вначале не очень густого, начали накатываться на кочевье, часто и нетерпеливо задышала молодёжь, не торопясь засопели старшие. И вот уже дым стал гуще, ароматнее. Заржали и попадали лошади. Мир перед глазами пошёл волнами, затем рябью, а после и вовсе вспыхнул, и всё слилось в один сияющий белый экран. Где—то вдали выли бабы с мелкой детворой, но как-то не уныло, а скорее даже радостно. Наслаждающимся, развалившимся в аиле, захотелось подпеть убежавшим (?), всякий ощущал себя рыбой плывущей по волнам времени, чувствовал и понимал, и каждый атом мироздания, и каждый миг вечности.
Горело не долго, чему гореть? Степь, она, хоть и Великая, но не беспредельная. Так, пару – тройку дней всё живое от горизонта до горизонта вначале куда – то ломилось, затем принюхивалось, потом валилось с ног, лап, копыт, в общем, с конечностей. Кайф всё тянулся и тянулся и казался нескончаемым. Но, увы, всё в этом мире однажды заканчивается. Кончился пожар, скурилась трава, сжевали полынь.
Людям проще, они подоят кобылицу, корову, или козу, хлебнут молочка получившегося из смеси пережёванной травы и дыма – вот и полегчало. А что делать бедным суркам, сусликам, сайгакам? Да, они по нескольку раз пропустили через себя собственный кал, и что? Если бы в те славные времена существовали настоящие зоологи (не скорняки!), то они смогли бы наблюдать удивительную картину – по всей необъятной степи друг за другом уныло бродили хищники, травоядные и прочие покрытые шерстью. Нет, не охотились и не в целях спаривания. Обнюхивали друг – друга, пытаясь втянуть с воздухом из шерсти хоть толику остатков сладостной отравы.
А вскорости прошелестели недолгие дожди и вскоре всю Великую степь укрыло пушистое одеяло белого снега. Морозов сильных не было, всё хорошо, но, осталась некая хмельная горечь от выкуренной травы и от сладости воспоминаний о том, что длилось так недолго и было так пьяняще.
Никто не хотел работать, скотину кормили и доили спустя рукава, все разнежились, ходили как во сне, спотыкаясь о кучи навоза и натыкаясь друг на друга. И тогда где-то в глубине народного (читай «племенного») сознания стала вызревать некая мысль: «Кто виноват?», затем – «Что делать?». Кочевники редко читают, а уж классиков зарубежной литературы и подавно. Не знали они, что это ВЕЧНЫЕ вопросы и нет на них ответа. Пусть так, но виновных нашли очень быстро, во-первых, сняли шкуру с того окаянного цирика, что принёс горькую весть, во-вторых сплели из соломы и сожгли чучело Королевского дракона, а затем в письменной форме оформили свои претензии Сказочному королевству. «…Так мол и так, никто не виноват, но неприятный осадок остался. Помогите чем можете». Вот в таком темпе прошёл год, и ещё, и опять лето. Наступила очередная пушистая и нежная зима. И до исторического катаклизма не очень прыткий, а уж после и подавно, степной гонец, еле доплёлся до Столицы Сказочного королевства. Пока письмо пропутешествовало по канцеляриям, пока было снабжено различными резолюциями, глядь, уже очередная, считай четвёртая, или пятая весна.