– Что сделал ты хорошего? – спросит тогда меня Бог.
– Ничего, – совру я.
– А плохого?
И тут меня понесёт. Я придумаю Господу кучи невинноубиенных мною младенцев, очереди изнасилованных и совращённых мною женщин да детей, ряды вырезанных собственноручно из камня кумиров, украденные триллионы в любых валютах конвертируемых и не очень, отобранные у детей леденцы, всякие упоминания имя Судьи всуе и с матом в придачу, гурты отведённых от лица Господа праведников… Кто проверит? Бог-то один, а я один из семи миллиардов!.. И я буду довольно глядеть на, взгромождающиеся на лбы, глаза апостолов. На то как чёрная чаша весов моих будет опускаться всё ниже и ниже, как под ней будет прогибаться стол из ливанского кедра сделанный руками самого Иисуса… И я буду доволен своей уже неслучившейся активной жизнью. Жизнью героя! Тирана! Маньяка! Вора! Не мелкого, кстати сказать, хулигана! Et caetera…
– В Ад! – громогласно перебьёт меня Господь Бог.
И, спускаясь по каменным ступеням в Чертоги Ада, я буду рад. Рад, что хоть один день прошёл так, как я хочу!
– …Папа, папа, за мною папа пришёл! – орал во всё горлышко Павлик, припадая на одну ногу, ибо ейный сандалик совершенно сам расстегнулся и покоился где-то в куче-мале вопящих ребятишек. – Мой папа!.. Иришь Ляксандовна… Папа…
Воспитательница Ирина Александровна оглядела полуобутое чадо, старательно вытерла ему носик, застегнула пуговку на лямке и молвила серьёзным голосом:
– Павлик, как зовут твоего папу?
– Федя…
– А по отчеству?..
– По-от-се-стфу?.. – удивился Павлик.
– Ну у всех есть отчества… – воспитательница взяла павликову ручку и повела к выходу. – Моего папу звали Саша или Александр – значит, я Александровна. Ты, Павлик, Фёдорович… А как твоего дедушку зовут, папиного папу?..
– Мой папа просто Федя…
– Ой, горе луковое… Чиполлино, – она потрепала золотистую макушку Павлика. – Просто Федя… Вот я сейчас подойду к твоему папе и скажу просто… Федя, ваш сын…
– Сан-сан-далик… – заголосил Павлик, тут же высвободился и подпрыгнул к утерянной обувке.
– Ой, горе луковое… – вздохнула воспитательница, застёгивая вновь обретённую обувь.
– Это не мой сандалик… – по-деловому ответил мальчик лишь по завершении операции.
– А чей? – стараясь держать себя в руках, спросила Ирина Александровна.
– Не знаю…