Он крепче сжимает руль. Заостряется линия скул, и взгляд становится строже. Мы обгоняем одинокий КАМАЗ и вновь остаемся одни на трассе. Его слова слишком резки. Они пугают меня. Злят. Выворачивают наизнанку.
— Ничего ты не понимаешь. Заткнись. — Зажимаю руками уши. — Останови машину. Останови, я сказала!
Кондратьев не сопротивляется. Мы тормозим так резко, что визжат шины. Я выскакиваю наружу, подобрав подол платья, и рассматриваю пустынное шоссе. Ни единой живой души. Даже КАМАЗа и того нет, видимо, свернул на какую-то проселочную дорогу.
Вашу ж мать!
— Дима, давай нормально поговорим. — Я пытаюсь придать голосу спокойствия. — Как взрослые люди.
— Я не хочу говорить как взрослый человек, — он качает головой. — Я желаю тебе счастья, Аня. Ты мне ещё спасибо скажешь. Поехали отсюда, а?
Он вылезает с водительского сидения и делает шаг в моем направлении, но я вскидываю руки.
— Пошел к черту, психопат.
Ну что ж, Васнецова. Твоя мечта сбылась. Ты сбежала с собственной свадьбы. Почему тогда так душит от злобы и отчаяния? Ещё и осталась совсем одна: без документов, без денег, даже без мобильного телефона.
Словно услышав мои мысли, Кондратьев кидает мне мою сумочку — когда успел взять со столика?! — и пожимает плечами.
— Тогда до встречи.
Вдох. Выдох. Я разворачиваюсь на каблуках и бреду подальше от иномарки, которая не собирается уезжать. Думаю вызвать такси, чтобы вернуться к Вове. Даже набираю номер, но…
Сбрасываю вызов.
Разумеется, Кондратьев — придурок, который возомнил себя вершителем судеб. Но неужели в его словах нет правды? Неужели я хочу вернуться туда, откуда мечтала сбежать? Криво улыбаться гостям и целоваться исключительно по требованию «Горько!»?
Неужели я хочу обратно к Вове?..
Я вновь набираю номер и, когда девушка-оператор сообщает, что готова принять заказ, долго колеблюсь: какой адрес назвать.
— В связи с тем, что вы находитесь далеко от города, наш водитель подъедет в течение часа, — сообщает девушка веселым голоском.
— Ничего страшного, подожду.
С этими словами я плюхаюсь прямо на землю. Почерневшее платье больше не похоже на торт, скорее — на нестиранное тряпье. Фату перекосило, а в глазах щиплет от слез — значит, тушь вот-вот размажется.
Так себе невеста, если честно.
Надеюсь, я сделала правильный выбор.
2. Глава 2. Меж двух огней