Сглатываю ком. Не хочу подчиняться похитителю, всё
внутри бунтует, несмотря даже на то, что разум подсказывает — глупо
сопротивляться, так ничего не узнав. А ведь лицо незнакомца кажется смутно
знакомым.
— Даша, — на всякий случай называю первое имя,
которое приходит мне в голову.
Он окидывает меня задумчивым взглядом, чуть
задержавшись на уровне груди. Машинально смотрю туда — м-да, я потеряла сразу
несколько пуговиц на рубашке, что почти обнажило мой лифчик. А ведь не помню,
чтобы сопротивлялась, вырубилась почти сразу, когда только успела?..
Подтягиваю колени к груди, пытаясь закрыть как можно
больше. И наплевать, что он это видит. Если вздумает хоть прикоснуться — буду
драться до последнего, добровольно не сдамся.
— Ладно, Даша, — как-то неопределённо проговаривает
моё вымышленное имя незнакомец. — Если будешь сговорчивой, тебя никто не
тронет. Ни в одном из смыслов, — добавляет он, многозначительно посмотрев на
мои прижатые к груди колени.
Я лишь киваю. Конечно, не собираюсь быть удобной для
такого подонка на самом деле, но вот усыпить его бдительность лишним не будет.
Чтобы хотя бы разобраться, что происходит.
— Вот и умница, — звучит, как сомнительная похвала,
но не реагирую даже на это. — Для начала предлагаю разговаривать напрямую. Нет
смысла в конспирации, ведь твой отец уже получил нужное сообщение. Он знает,
что ты здесь.
Я перевожу дыхание, лихорадочно соображая. Если
незнакомец знает, кто мой папа, значит, и моё имя тоже? Намекал на мою ложь,
когда предложил говорить напрямую?..
Хотя какая разница, это уж точно не то, на чём стоит
сосредоточиться. Намного важнее — что ему надо от моего отца? Обычно всем от
него нужны деньги, но этот не похож на нуждающегося. Одежда явно не из простых
магазинов, наручные часы дорогие, да и вообще, он выглядит представительно. Не
говоря уж о том, что я явно где-то его видела… Возможно, на обложке какого-то
журнала. Незнакомец вполне вписывается в такой формат.
Сердце глухо барабанит в испуге, когда он медленно и
будто осторожно протягивает ко мне руку. Чуть ли не затаиваю дыхание, внимая,
как его пальцы, едва коснувшись, приподнимают мой подбородок, вынуждая смотреть
в лицо похитителя.
Изо всех сил держусь смиренно, чтобы не увидел
враждебность.
— Я — Кирилл Ковалевский. Это имя тебе о чём-то
говорит? — вглядываясь в мои глаза, спрашивает незнакомец.