Высокие железные створки ворот открываются, и мы въезжаем в логово зверя. Меня вытаскивают из машины, и тут, увы, смелость разворачивается и бежит от этого места подальше, едва махнув мне ручкой на прощание. Видимо, не желая церемониться и понимая, что сама я не пойду, меня сразу же закинули на плечо. Но я из рода Астафьевых, а это значит, буду биться до конца!
– Опусти меня на землю! – требую я и бью кулачками по каменной спине этого громилы, но ему всё нипочём.
Парень, что, судя по всему, командует этими мужиками, идёт следом и то и дело усмехается, наблюдая за моими попытками выбраться. Куда мы идём, увы, мне неизвестно. Моему взору доступны только входная дверь из тёмного дерева и мраморный пол, в котором можно увидеть своё отражение.
– Да отпусти меня, макака ты безмозглая, – повторяю я в который раз, и, о боги, меня наконец-то ставят на ноги. – То-то же, – фыркаю, глядя на лысого головореза, и поправляю помятую футболку.
Не успеваю и пикнуть, как он хватает меня за плечи и, приподняв, разворачивает спиной к себе. Только собралась снова громко возмутиться, но всё, что мне удалось – это ахнуть и подавиться воздухом.
Передо мной длинный стол, на котором стоят разнообразные изысканные блюда, издающие такой аромат, что я тут же слышу недовольное урчание желудка. А во главе стола сидит он – Арман Власов собственной персоной. Сердце пропускает удар, а тело охватывает холод, когда мой взгляд встречается с зелёными глазами. Кривая довольная ухмылка на красивом лице, прямая осанка и уверенная поза сметают к чертям весь мой пыл.
– З-здрасте, – заикаясь и едва кивнув головой, говорю я и словно заворожённая не могу оторвать взгляд от мужчины.
Ничего не ответив, он переводит глаза на парня, что привёз меня сюда, и почти незаметно делает ему какой-то знак. В эту же секунду меня силой усаживают на стул на противоположном от Власова конце стола.
– Добрый вечер, – низкий голос с хрипотцой пробирает до мурашек.
– Был бы добрый, если бы я сидела за столом у себя дома, – язвлю в ответ, прежде чем проверить, подключен ли язык к мозгу.
– Чем вас мой дом не устраивает? – наклоняет голову на бок.
– Он не мой, – выплёвываю я.
– Хочешь себе такой? – усмехается мужчина.
– Мне нравится тот, что есть, причём построен на кровные заработанные, – говорю и тут же прикусываю язык.