– Димочка, пять лет тебя не видела, а ты все такой же фееричный,
– шипит Элька.
– Да ты тоже, знаешь ли, как была стервозиной, так ни капли не
изменилась, – цедит мой бывший муж, вжимая палец в кнопку
четвертого этажа, – а в весе кстати ты прибавила, Эльвира, на диету
сесть не хочешь?
Хамлом был, хамлом и остался. И тогда между ним и Элькой была
вот эта “анти-химия”, что они регулярно сцеплялись между собой, так
что в их склоке сейчас для меня ничего нового нет.
А вообще Элька терпеть не может Варламова. Во-первых – за год
моей черной постразводной депрессии. Во-вторых – за те два года,
что я писала по два абзаца текста в день, по вечерам и тайком. И
она права, если бы не Димочка – я бы подписала контракт с
издательством гораздо раньше. Мне же предлагали. Но Дима взбрыкнул,
сказал, что не сможет быть тенью жены, и потом: “Ты писать будешь,
а я что? Посуду мыть и борщ варить? Спасибо, не хочу, не мужское
это!”
Вот смотрю сейчас в серые Димины глаза и понимаю, что и меня он
тоже бесит. Что, в принципе, неудивительно. Эх, ну вот почему меня
не пронесло, а? А еще говорят, что совпадения дурацкие только в
кино бывают.
Нет, я в курсе, что он все еще на конктракте с телецентром, как
мелькала его фамилия в титрах мыльных сериалов одного из
центральных каналов, так и мелькает. Но все-таки почему меня не
пронесло?
К моему сожалению, Варламов будто и не постарел совсем. Будто
заложил душу дьяволу или стал вампиром – по-прежнему кажется
сладким мальчиком без возраста, с этими пижонскими усиками и
бородкой. Да и мажорская зачесанная грива ему идет. Увы. Вот так
посмотришь на Варламова и поймешь, что сценарист – вообще не самая
последняя должность в кинопроизводстве. Фактурный мужчина – так про
него всегда говорили, а сейчас наверняка говорят еще чаще.
А вот я, точно знаю – стала выглядеть старше. Уже нет светлой
наивности во взгляде, между бровями лежит морщинка, кожа уже не
лоснится юной свежестью. Когда тебе за двадцать пять, тебе уж
ягодкой не стать. Как-то так, да.
Как бы мне хотелось встретиться с Варламовым в обратных
условиях, когда я вся такая красивая, сияющая и совершенная, а он –
постаревший, пополневший и в заляпанной рубашонке. Неа. Не повезло.
Его синий пиджачок и сидит-то идеально на его плечах, а еще Дима,
кажется, подкачался. Тьфу ты, пропасть какая, а при мне-то он на
тренажерку время не тратил. Не для творческого человека хобби!