Да, это всё не для соблазнения… Переодеться? Где-то была у меня кружевная блузка с таки-и-м декольте…
«Я на месте. Тебя долго ждать?» – пришло сообщение от Алекса.
И я плюнула на то, как выгляжу. Алекса бы не упустить, мне до него добираться минимум двадцать минут.
А то не дождётся, уйдёт, и зря вообще готовилась, оценить некому будет.
Когда я зашла в квартиру, в тесную комнату, в которой Алекс ждал меня, большой, родной, только руку протяни – сердце сразу откликнулось и гулко забилось.
А Алекс словно чувствовал, был какой-то нервный и смотрел настороженно, будто ожидая подвоха.
Ну и я ходить не стала вокруг да около. Иначе сдуюсь и вообще не решусь. Ухнула ему сразу:
- Алекс, у меня к тебе чувства. Я вчера весь вечер не сводила глаз с вас с Викой и жутко ревновала. Мне не Стас нужен, Алекс. Я не хочу за него замуж. Я тебя… люблю, – смогла выдавить из себя я. Потому что вот так признаваться, словно в омут с головой прыгать.
Алекс смотрел и не сводил с меня взгляда. И понять по его лицу, что он думает, было невозможно.
- Алекс, не молчи. Скажи, пожалуйста, хоть что-то…
Он опустил голову и зарылся руками в волосы.
- Алекс… – позвала я жалобно.
- Помолчи, Аня, – вымученно просипел он. – Просто помолчи.
- Ты ничего мне не ответишь?
- Мне нечего ответить на это, Аня. Уходи. Пожалуйста, уходи.
Ну вот и всё.
Я призналась. И получила ответ. Пусть не такой как ожидала. И вообще не ответ. Но ведь всё понятно.
Я встала и, пошатываясь, направилась из комнаты.
Хотя, что тут понятного? Вот просто уходи и всё? Это ответ?! Это объяснение?
Я просто уйду и вернусь к Стасу? И буду всё равно думать, что там себе напридумывал Алекс и мучиться, не получив внятного ответа?
Ну уж нет!
Я развернулась. Подошла и присела на колени перед Алексом, который всё ещё закрывал лицо руками. Потянула за них.
- Это не ответ, Алекс. Я не уйду, не получив ответ. Посмотри мне в лицо и скажи, что не любишь меня. Что ты ко мне ничего не чувствуешь.
- Анька, ты глупая, – первое, что он сказал, убрав руки от лица.
- Да-да, я знаю, сто раз слышала, – подтвердила я.
- Ты тот мотылёк, что летит на огонь, не понимая, что сгорит. Этот огонь – смерть мотылька. Я – этот огонь. Я не хочу твоей смерти, понимаешь?
- Не понимаю. Может, объяснишь мне, и тогда я пойму? Или хотя бы попытаюсь? Встану на твоё место.