- Писатель! - с уважением прогудел Кронштейн сквозь маску,
оборачиваясь к Причеру. - Во как метафорами шпарит!
- Секундочку, - попросил капеллан. - У меня уже окончательно ум
за разум заехал. Давайте расставим все по полочкам. Есть прапорщик
Воровский, да? Пехотный воррэнт-офицер в вашей сугубо флотской
организации, что уже само по себе бред. К тому же, насколько я
понял, начальник портовой гауптвахты. Это из серии «час от часу не
легче». А по совместительству он еще и писатель. Надеюсь,
известный? Культовый? Эйб, объясните как профессионал - я рехнулся,
или надвигается делириум тременс? А может, вы просто надо мной
издеваетесь? Так и скажите, я не гордый, посмеемся вместе.
- Майкл! - крикнул психиатр вырвавшемуся далеко вперед
Воровскому. - Он не верит, что ты писатель!
- Подумаешь! Я сам не верю! - отозвался Воровский.
- Майкл - военный писатель, - непонятно объяснил Кронштейн. –
Был раньше полицейский, но там за это мало платили.
- Кажется, у меня травит респиратор, - уныло сообщил Причер.
- Ну-ка, стойте, - распорядился Кронштейн. Он придирчиво
осмотрел маску капеллана, подергал ее туда-сюда, и спросил с чисто
психиатрической интонацией:
- А почему вы так думаете?
- Потому что я совершенно косой. Все, что я наблюдаю вокруг себя
- контейнеры вон, погрузчики - блестит. Под ногами бетон
удивительно чистый, прямо стерильный. На столбах ни одной
перегоревшей лампочки, - доложил Причер с деланным спокойствием. -
А прапорщик Воровский служил писателем в полиции, но там ему за это
мало платили, и он нанялся писателем на внеземную базу... О-ох,
человече, против вина не показывай себя храбрым, ибо многих
погубило вино!
- Водки хотите? - участливо спросил Кронштейн. - Немного
осталось, как раз на поправку душевного здоровья.
- Хочу, - согласился капеллан тоскливо.
- Я не знаю, как у вас... Майкл, погоди, не спеши! - попросил
Кронштейн, доставая флягу. - А у нас в Российской Империи каждая
организация прикармливает себе писателей. Конечно, должностей таких
нет. Но писатели - есть. Если отбросить груз стереотипов, не так уж
глупо это. Писатель должен знать предмет, о котором сообщает
публике. Вы представьте, какой будет ужас, если, например,
детективы начнут придумывать тоскующие от безделья домохозяйки! Кто
станет читать такую муть? Было время, я слыхал, когда палеонтолог
мог запросто соорудить книжку о межзвездных полетах, и она
становилась бестселлером. Нет уж, спасибо, больше мы такого не
кушаем!