Я хотела перебраться в редакцию про известных личностей. Моя
мания, моя мечта - брать интервью у известных людей, искать
информацию о них. Речь не только об актерах или певцах. Наш журнал
“Braselet” брал интервью у известных врачей и летчиков, у тех, кто
стоял за охрану природы, у космонавтов.
Основали журнал двое братьев-близнецов. Достаточно давно. И до
сих пор все шло хорошо, хотя в последнее время по офису бродили
шепотки, что продажи упали. Нужно было что-то яркое и то, чего нет
у остальных журналов. Все ломали головы. Каждый втайне надеялся,
что вот именно он станет тем, кто выведет журнал на новый
уровень.
Я не надеялась. Я была уверена.
- В моей почте писем от тебя нет.
Голос Изабеллы вернул в суровую реальность. Где за окном вовсю
резвился первый день лета. Я почесала голову чучела, полысевшую от
прикосновений. Бедный волк, знал бы он где будет стоять.
- Посмотрите в спаме, Изабелла Владимировна. Почему-то мои
письма часто оказываются там.
Смерив меня недоверчивым взглядом, мой главный редактор прошла
дальше по коридору. Я проводила ее взглядом и… пошла к Роману.
Роман как раз руководил отделом “Знаменитые лица”. Под его
началом работали трое редакторов. Но одна на днях ушла в декрет. А
нового еще не нашли.
Возле двери его кабинета я собрала всю свою наглость, волю и
смелость. После чего постучала. Стук вышел нервный. Табличка на
двери ехидно подмигнула надписью “Смирнов Р.М.”
- Ну! - послышался голос, резкий и деловой.
Так может говорить только очень занятый человек. Каким Роман
Миронович и был. Если честно, я даже не в курсе, сколько ему лет.
Сорок? Тридцать? Пятьдесят? Мужчина без возраста, в извечных
джинсах и не менее извечной светлой рубашке. Хвост из длинных
светлых волос, легкая щетина и очки в модной оправе - вот вам и
облик Романа. Подчиненные его обожали. Любое замечание исправлялось
сразу, а еще он умел слушать. И если был не прав, то умел
извиниться.
Короче, я безумно хотела перейти к нему в редакцию.
- Ты кто? - уставился на меня Роман.
Перед ним стоял ноутбук, экран компьютера и планшет. Плюс из
телефона доносился чей-то голос. Покосившись на стол, мужчина
буркнул:
- Перезвоню.
После чего вновь поднял на меня взгляд. Его кабинет - смесь
хаоса и художественной красоты. Со стены на меня таращилась
африканская или чья-то там маска, с потолка свисал огромный паук с
красными глазами. И постеры, много постеров, фотографий.