Миновав огромный холл, по узкому коридору спешим к эпицентру веселья. В отличие от своего отца Пабло знает толк в развлечениях: громкая музыка от лучших ди-джеев Европы, тающие во рту закуски, море смеха и отличного настроения. Обычно здесь не бывает никого постороннего. Все свои. Только сливки золотой молодёжи Мадрида.
Правда, судя по числу гостей, сегодняшнюю вечеринку смело можно переименовывать в сливочную. Это мне ещё год корпеть над учебниками в старшей школе, Пабло же с этого года начинает учёбу в университете, а потому и контингент гостей, собравшихся поздравить парня с восемнадцатилетием, слегка расширился.
— Рита, как соберёшься домой, позвони, — бубнит Марио, заметив вдалеке знакомых ребят.
— Даже спорить не буду. — Ками тащит меня в сторону бассейна. — Он самый настоящий зануда. Ну какое там «домой»?! Вечеринка только начинается!
Лавируя между гостями, мы медленно, но верно приближаемся к эпицентру веселья. Ками смеётся невпопад и постоянно что-то комментирует; знакомые и не очень, встречные лица то и дело расплываются в приветственных улыбках и дежурных фразах, но мне нет до них никакого дела. Всё, что хочу я, это найти Пабло.
— Рита, ты видела? Да? — дёргает меня Ками, отрывая от безуспешных поисков моего парня.
— О чём ты?
— Не «о чем», а «о ком», Рита! Помнишь Марию? А сейчас медленно обернись и посмотри, в чём она пришла.
— Господи, Ками, да какая разница?!
Я не помню никакой Марии. А оценивать чужой гардероб — то ещё бесполезное занятие.
— Ну, Рита! — канючит подруга. — Ну, посмотри!
Оглядываюсь только из-за огромной любви к этой капризуле, но не замечаю ничего стоящего.
— Высокая брюнетка в тёмно-синем, — цокает язычком Ками, понимая, что я смотрю мимо.
— И что с ней не так?
— Рита, у тебя что, в Барселоне мозги расплавились? В твоем шкафу висит такое же платье!
— И что с того?
— Что с того?! — удивляется Ками, прикладывая ладонь к моему лбу, а затем пшикает, словно обожглась. —Это же прошлогодняя коллекция. Какого чёрта она пришла в этом платье сейчас?! Еще бы на Рождество его достала! Вот же идиотка!
— Ты неисправима! — Перекрикивая музыку, чмокаю подругу в щеку, а потом замираю…
— Пабло...
Я говорила, что Пабло самый классный парень Мадрида? Что ж, беру свои слова обратно! Пожалуй, только городом здесь не обойдётся. Пабло — идеал!