И чувствую, что-то происходит.
Все присутствующие тоже вздрагивают и пригнут ниже свои бедовые
головы.
Градус в кухне понижается, и я откровенно ощущаю, как воздух
становится холодным.
До меня не сразу доходит, что это дело рук моих. Точнее –
голоса.
Но когда осознаю, то усилием воли сохраняю спокойствие и не
выдаю своих эмоций. Лицо кирпичом и всё прекрасно.
— Госпожа графиня… Мы обед готовим, — молвит дрожащим голосом
бородач.
И таким жалким вдруг он стал и заблеял, аки овца, точнее, овец…
Блин. Не овец, а баран. А у меня злость внутри клокочет и требует
немедленного выхода наружу. Но нельзя, нельзя. Память Изабель
упрямо молчит и ничего не подсказывает… Что же это? У меня
волшебный голос? Или нечто другое?
«Охохонюшки-хо-хо! Будь осторожна», — говорю сама себе.
— Иди сюда, — говорю парню, что получил незаслуженных плетей и
маню его к себе пальцем.
Обвожу взглядом слуг:
— А вы продолжайте работать.
Шеф-повар, очевидно, думает, что я сейчас буду наказывать
провинившегося парнишку, и ехидно улыбается тому вслед. Тот тоже
так думает и обречённо идёт ко мне, шаркая деревянной обувью по
застеленному соломой и камышом полу.
Но они оба ошибаются.
Поворачиваюсь спиной и иду прочь из кухни. Парень следует за
мной.
* * *
Изабель Ретель-Бор
— Как твоё имя? — интересуюсь у парня на ходу.
Я иду в малую гостиную, туда, где, как подсказывает память
Изабель, графиня принимала гостей (крайне редко).
— Омм… Омар… — произносит повар, заикаясь и очень тихо. Я едва
слышу его.
— Омар, значит, — улыбаюсь по себя. — Как символично.
— Госпожа графиня… Простите мою дерзость… Клянусь вам, этого
больше не повторится… — шепчет он. — Только не прогоняйте… Отсыпьте
плетей. Подвесьте над выгребной ямой… Опалите мои пятки… Да только
не гоните прочь…
Э-э-э… Чего?!
Оборачиваюсь резко и смотрю на Омара удивлённо.
— С чего решил, что собираюсь гнать тебя? И ещё эти ужасы, о
которых ты рассказываешь – выброси их из головы, понял?
— Вв… вы не прогоните меня, правда? — не верит своему счастью
Омар.
— Нет, — жму плечами и иду дальше.
Малая гостиная выглядит… печально.
Эх, пылесос бы сюда супермощный, да тонну «Мистера Пропера» со
всевозможными тряпками и губками.
Вздыхаю и величественно опускаюсь в кресло. Именно на то место,
где обычно сидела моя предшественница.
Тело помнит, как нужно садиться изящно и как держаться перед
собеседником.