Меня и не было-то всего ничего.
Буквально, час — полтора, но уже на подходе к дому я понял, что
что-то не так. Входная дверь была открыта нараспашку. В доме царил
полный разгром. Все книги отцовской библиотеки кто-то смахнул с
полок на пол, из шкафов были выброшены все вещи. Даже горшки с
мамиными цветами не пожалели, вытряхнув из них землю на пол. Кто-то
явно что-то искал...
Я медленно, еле передвигая ногами от
нарастающего ужаса, проходил комнату за комнатой.
— М-а-а-м? — чуть ли не шёпотом
продолжал звать я. Вдруг моё внимание привлёк лежавший на полу
телефон, мигавший индикатором сигнала. Леново, — промелькнула в
памяти мысль. Мой первый телефон. Родители подарили на
шестнадцатилетие. Стоп. Мне же всего двенадцать, какое ещё
шестнадцатилетие? И не было у меня никаких телефонов. Я вообще не
знаю, что это. Или... Знаю? Виски заломило от боли, я замер на
месте. В моей голове творился настоящий хаос из различных образов и
воспоминаний. Воспоминаний, которых у меня никак не могло быть! Но
они были... Школа, первая любовь, институт, самолеты, торговые
центры, компьютеры, социальные сети — каждое такое воспоминание как
кувалдой било меня по голове. Не выдержав этого ада, я упал на
колени и обхватил свою голову руками и застонал.
— Хватит... Ну хватит же... — сквозь
слёзы шептал я, — Что со мной происходит... Кто я? Где я?
Вдруг раздался оглушительный звонок
лежавшего рядом телефона. Номер не определён, — высветилось на
экране. Я с сомнением посмотрел на него, но всё же нерешительно
протянул к нему руку. На мгновение показалось, что я собираюсь
взять в руки ядовитую змею и я чуть не отшвырнул его в сторону, но
преодолев отвращение, я всё же ответил.
— Да?
— Ты вспомнил? — донёсся из трубки
тихий голос той, которой давно уже не было.
— Да. Вспомнил, — так же тихо ответил
я. И я действительно вспомнил. Воспоминания маленького Алана Фроста
отодвинулись куда-то в сторону, уйдя на задний фон моего сознания,
и я вновь осознал себя Александром Ветровым, уже по новому взглянув
на окружавшую меня обстановку. Да, безусловно, это дом моего, так
сказать, носителя. Вот только в его памяти не было воспоминаний о
подобном разгроме. В доме всегда был образцовый порядок, пока он не
сгорел при прорыве... Я убрал телефон в карман, и пошёл
осматриваться дальше. Я уже понял, что сплю, и пытался запомнить
всё как можно более подробно, чтобы потом сразу всё записать. Даже
к валяющимся на полу книжкам присмотрелся, «Практическая
демонология», «Трактат о живых и мёртвых», «Основы некромантии»,
«Менталистика»... Странно, я не помнил, чтобы у отца были такие
книги, хотя довольно хорошо знал названия книг в его библиотеке. Я
любил заходить к нему, когда он работал, и рассматривать корешки
книг. Тогда я мечтал, что когда вырасту — стану великим магом. И
как отец, буду изучать магию холода... Ну, точнее, не я, конечно, а
Алан.