−182… −183… −184… Бездна, о чем я думал? Привычное
ругательство напомнило, как я застрял в Бездне – но тогда хотя бы
был вариант вернуться. А как выбраться из великого ничто? Тут же
ничего нет, даже интерфейса! Ну… Ладно, цифры таймера – часть
интерфейса, напоминающая о том, что время идет, мое тело живо и в
капсуле, а персонаж просто… Просто завис в междумирье.
Просто! Ни фига не просто! Мое попадание в ад было взломом
системы, повторить который практически невозможно. Управляющий
ИскИн, уверен, уже залатал эту дыру, и до запуска новой фракции
игроки в ад проникнуть не смогут. И что получается? Персонаж Скиф,
вернее, тот массив цифр, что характеризовал его в базе данных
Диса…
−212… −213… −214… О чем я? Из реальности Диса Скиф
исчез, как это было, когда он попал в Бездну. Скифа нет в базе
данных Диса, а значит, и возродиться он там не может! Персонаж Скиф
записан в базу Преисподней, но в аду не работает игровая механика,
потому что игроков там нет, следовательно, и стандартного
воскрешения в точках привязки нет. А значит, Скиф доигрался.
Тифлинга Хаккара и имитирующего его предвестника Скифа окончательно
развоплотили.
−2593… −2594… −2595… К этому моменту все, что меня
заботило, – с каким коэффициентом течет время в великом ничто
сервера Преисподней. Сам я выйти из игры не могу, следовательно,
нужно ждать экстренного выхода, запущенного кем-то из моих
охранников.
Вспомнилось, как я говорил Марии и Рою, когда в самом начале
приключений в Преисподней выходил оттуда в реал: «Следите, чтобы
картриджи жизнеобеспечения не истощались, вовремя их меняйте. И ни
при каких обстоятельствах не жмите кнопку экстренного выхода!»
Учитывая исполнительность охранников, если здесь время идет все так
же (в десять раз быстрее, чем в реале), я могу провести в этом
пустом мраке месяцы субъективного времени!
−3544… −3545… −3546… Я надолго погрузился в пучину
отчаяния. В Бездне была хотя бы возможность бороться и пытаться
вырваться из плена Девятки, а потом оставалась надежда собрать
нужное количество Осколков Тлеющей пустоты, а здесь я
чувствовал себя закопанным в заколоченном гробу, откуда нет выхода.
Жутко зачесался несуществующий затылок, и от невозможности его
поскрести хотелось выть.
−5783… −5784… −5785… Я впал в полузабытье и пялился в
пустоту, стараясь не обращать внимания на последнюю, сменяющуюся
ежесекундно цифру таймера. Шрифт покраснел, будто бы раскалился
добела и выжигал отсчет времени прямо в моем несуществующем в этой
реальности мозгу.