— Я нихрена не понимаю! — прорычал Синицын, скаля
зубы.
Я тоже. Вообще. Ничего. Не. Понимаю!
Неспособность достать меня быстро отрезвила напавшего. Зло
смотреть он не перестал, но хотя бы не размахивал кулаками. Понял,
что лучше решать проблему разговором. А мне он и в книге казался
весьма адекватным парнем!
— Что всё это значит? Ты что-нибудь понимаешь?
— Как бы сказать… — замялся я, гадая, как бы объяснить персонажу
книги, что он — книжный персонаж. А я тут чёрт знает почему.
— Прямо говори!
В прежнем теле я бы весь сжался от такого приказа и выпалил всё
как есть. Но в этом теле чувство страха было несколько притуплено.
Даже подскочил я не от испуга, а скорее от неожиданности.
— Если я скажу — ты мне всё равно не поверишь, — решено было
зайти издалека. Прощупать почву, дать обоснование — лишь бы мне
поверили.
— Алло, я сейчас в духа превратился, натуральный внетелесный
опыт испытываю. А ты мне втираешь, что я во что-то могу не
поверить?
И то верно, чего это я? Ну, тогда поехали…
— Похоже на то, что что-то выкинуло из тела тебя, и посадило за
руль меня.
— Да я уже заметил. Дальше говори.
— Кто меня засунул в твоё тело — я не знаю. Вообще не знаю, даже
идей нет, — ответил я, только увидев, что Синицын собирается задать
мне этот очевидный вопрос.
— Это какая-то херня. Так не бывает.
— Видимо, бывает. Раз с тобой и со мной случилось.
Синицын погрузился в размышления. А так и не скажешь по внешнему
виду, что этот человек вообще думать умеет. На лице видно было, как
рушатся последние рубежи неверия в происходящее.
Надо подкинуть ему информацию, чтобы он всё понял правильно, а
не как подскажет воображение.
— Всё что я помню до того, как очнулся в твоём теле — это то,
что я читал книгу, — Синицын посмотрел на меня, как на дурака, что
делится нахрен никому не нужными подробностями из жизни. Я
продолжил: — И в этой книге я прочитал, как Журавлёв всю вашу банду
развалил за пару минут.
— Книгу читал, говоришь? — Игорь попытался надо мной
нависнуть, но из-за очевидно одинакового роста получилось не очень
хорошо: — Ну давай, рассказывай, что за книга такая.
— Обычная, художественная. Как автора зовут — не вспомню.
Название что-то типа “Пламя против льда”, — этой порции информации
ему пока хватит. Вывалю больше — всё равно не запомнит.
— Чё? Какая? Художественная? Не, парень, ты втираешь мне
какую-то дичь.