Вик подремал ещё немного, а потом всё же проделал эти нехитрые
операции. Сходил, умылся и застрял в коридоре у окна.
Байкал был тихий-тихий и весь в туманной дымке. Западного берега
не видно. Влажный нынче год, просто капец. Интересно, а как там
выше в горах? Не то чтобы это было вот прямо очень важно, но
любопытно.
А поездка получилась весьма занимательной.
В аэропорту их встретили знакомые Михаила Григорьевича, те
самые, которые обещали помощь. Привезли на какую-то квартиру, где
можно было умыться и даже часа три поспать — прилетели-то в шесть
утра, а впереди снова ждала дальняя дорога. Ну как дальняя — сто
пятьдесят км по трассе в сторону Иркутска.
Они отправились на ту ферму в две машины — в каждой по местному
водителю, в одной Майк и Женя, в другой Вик и Тоха. И ещё Вася,
местный управляющий господина китайца Фань Чэня. Он-то и рассказал,
что звонил охранник с фермы, рассказывал, что стреляли, но где
конкретно и кто — сказать не смог, потому что по смыслу-то он
охранник, а по факту — сторож, и у него не то что оружие, а даже и
палка кривая не факт, что есть под руками. Поэтому соваться не
стал, но предупредить — предупредил.
С трассы свернули на просёлок, и ладно ещё, что здесь почва —
песок, а не глина, как в Иркутске, с нынешними дождями колёс бы не
вытащили. Ферма господина китайца стояла на полянке в километре от
трассы. Ближе к дороге — старые покосившиеся деревянные дома,
дальше среди деревьев виднелись домики из новых блоков.
С краю поляны, в тенёчке, стояли родимые лесовозы, все шесть. И
даже номера совпали, так что сомнений не оставалось.
Ну теперь ещё бы водителей найти, думал Вик.
Выгрузились, вооружились, выступили. Сначала нашли того сторожа,
который звонил. Дедок лет под семьдесят, седой, крепенький, из тех,
что переживут и ядерную зиму, и атомную войну, и потом ещё
останутся. Он обитал в облезлом старом доме с самого краю, как
увидел Васю — так чуть в штаны со страху не наложил и тут же начал
верещать, что он ничего не знает, он вообще ни при чём, а во всём
виноваты иркутские водители. Это они между собой рассобачились, а
местные вообще не в теме.
Красотец неописуемый. Иркутские, значит, водители, мать их. Вик
понемногу начал закипать.
Тем временем Майк, сдвинув на лоб солнечные очки, небрежно
поигрывая пистолетом и щурясь на сторожа, продолжал выпытывать, что
да как. Где те самые иркутские водители, например. То есть где их
искать. Машины стоят — это хорошо, это имущество фирмы, а люди-то
где? Неужели кто-то сожрал?