Снилась домашняя суета – старшая дочь
опять собралась замуж, хотя вроде она еще не разводилась?
Проснулся от бьющего в глаза света.
Странно, человек, который однозначно умер, оказывается в мрачной
комнате с узким незастекленным окном, более всего похожим на
бойницу средневекового замка. Это что – чистилище такое? Или сразу
ад?
Пол, стены, низкий сводчатый потолок
сложены из крупных, едва обработанных серых камней. Из стен и из
потолка торчат какие-то ржавые крючья, скобы, петли. Дверь
сколочена из грубо струганных досок, почерневших от времени. Пол с
уклоном к центру комнаты и в сторону внешней стены, образует желоб,
ведущий к отверстию, куда видимо должны стекать экскременты.
Ключевое слово – должны, потому что не очень к этому стремятся.
Отсюда и вонь до головокружения.
И я за ногу к стене прикован! Мать
твою… Я же на этой привязи ни до окна, ни до двери добраться не
могу.
Только до огромной деревянной
кровати, что стоит напротив окна. Высокой, где-то метр от пола, с
колоннами и коробом для балдахина. Правда, самого балдахина нет.
Деревянные детали покрыты изящной резьбой, отполированы и покрыты
лаком. А вместо матраса – тюфяк, набитый сеном, и запах от
него…
И до стола. Монументального,
сколоченного из толстых досок. Попробовал поднять – бесполезно, его
сюда явно богатыри заносили. И никакой другой мебели.
На столе – миска с чем-то жидким.
Проверять содержимое нет ни малейшего желания. Рядом кувшин, явно с
вином. Рискнул попробовать – а ничего так, очень даже.
А ведь и миска, и кувшин –
серебряные! Я, конечно, не эксперт, но похоже, очень похоже.
Ничего себе микс. Гибрид выгребной
ямы, музея средневековья и…, пожалуй, скотобойни? Иначе зачем этот
желоб и крючья?
Может, я спятил? Возможно, причем в
буйном варианте. В самом деле, что это за дикость – живого человека
на цепь сажать, где права пациента! С другой стороны, сюда никто из
правозащитников не торопится. Сюда вообще никто не торопится – я
проверял. Звал, матерился – без толку.
Или у меня галлюцинация? Интересная
такая галлюцинация, приправленная доносящимися из окна криками на
явно французском языке.
И еще это поразительное спокойствие!
Жизненный опыт подсказывает, что я должен орать отнюдь не благим
матом и, наверное, биться об стену, а не анализом своего бреда
заниматься. Понял! Эскулапы этой психушки меня аминазином1 под
макушку закачали, а галоперидола2 пожадничали, скряги. Поэтому
психоза нет, а бред есть. Красочный такой бред, данный мне в самых
разнообразных ощущениях.