Перед глазами картинки. Ее бездонные глаза, а на губах улыбка с оттенком разочарования.
Становится стыдно и неуютно. Снова.
Сколько бы ни пытался отделаться от этих мыслей, не получается. Уже сотни тысяч раз переложил эту ситуацию на себя. Понял, нет, даже осознал, что устроил бы полнейшее безумие.
«Завтра пойдем в клуб. Выберем какого-нибудь парня, вместе, и я его поцелую».
Ее слова подстегивают.
Я думаю об этом не потому, что верю, что она это сделает. Нет. Просто я мысленно раздираю этого бедолагу на куски. Ничего еще не произошло, но я успел дойти до точки кипения. Разгон как на самой мощной тачке, сотка за три секунды.
Хочется выплеснуть из себя это дерьмо. Может быть, стоит поехать к ней?
Идея провальная. Не уверен, что справлюсь с лавиной эмоций, которые на меня обрушатся. Не видел ее чуть больше суток, а уже кроет не по-детски.
Из клуба выхожу в каком-то бреду, где-то на грани между сном и явью. Обернувшись, понимаю, что это, кажется, третья забегаловка за ночь.
Выбирал я их, видимо, по принципу: чем ближе рассвет, тем хуже заведение. Этот так вообще клоповник.
Упираюсь ладонями в крышу «Мустанга».
Сбоку летят вопросы в стиле: «Дай закурить».
Ловлю себя на мысли, что все время, что был здесь, ждал чего-то подобного. Все то дерьмо, что во мне скопилось, искало выход. Так вот он.
Посылаю «просящих» и прикрываю глаза.
Все идет по обычному в таких ситуациях сценарию. Толчок, удар. Отбиваюсь, кажется, даже ломаю кому-то нос, но как итог все равно оказываюсь лежащим на асфальте.
Башка раскалывается, левую руку вообще не чувствую. Переворачиваюсь на спину и смотрю в хмурое, едва побелевшее рассветное небо. Улыбаюсь. Становится как-то легче.
Сплевываю кровь, но ее вкус все равно застревает на вкусовых рецепторах.
Как попадаю домой, помню урывками. Зеленый глаз светофора, брошенная у ворот тачка, охрана…
Открываю глаза только к обеду и сразу вижу над собой взволнованное материнское лицо. Она всхлипывает, что-то тараторит. Не сразу соображаю, что та самая охрана, которую я помню мельком, утащила меня в больничку. Хотя не в таком ужасном состоянии я и был. До дома же доехал, кажется…
Шарю взглядом по тумбочке.
– А где мой телефон?
– Не было, – мама поджимает губы. – Как ты?
– Нормально. Дай сво…
Хочу протянуть ладонь, но обрываю себя. Еськин номер я не помню. Нет вообще привычки запоминать эти цифры. Я и свой с первого раза правильно не назову.