Захожу в зал, тут же вижу младшего и
старшего Воронцова. Сидят за столом из орехового дерева. Кружу взглядом по разбросанным веером бумагам, девайсам.
Медленно подхожу к Василию, заглядываю
ему в глаза, и меня начинает тошнить от страха.
В целом меня тошнит постоянно последнюю
неделю…
По темному взгляду понимаю, что-то сломалось, и исправить, починить уже
невозможно.
- Наша помолвка расторгнута. Ты больше
не моя невеста. Собирай вещи. Проваливай в свою деревню, - хрипит Василий.
- Сюта, - ловлю его руку. – Что
стряслось? – тягостно вздыхаю, выплескивая на любимого бесконечную боль.
- Какая же ты наглая! – нервно трясет головой.
Его слова бьют наотмашь.
Слезы бегут по щекам.
На эмоции непонимания наслаивается злость.
Я ведь знала, что богатые - бессердечные создания.
- Садись, - приказывает Егор.
Передо мной ставят ноутбук с включенным
роликом, явно снятым видеокамерами дома.
Оторопело пялюсь, как «я» прохожу нагло
по дому, здороваюсь со всеми, направляюсь в кабинет Василия. Открываю сейф,
забираю из него бумаги, жесткие диски, деньги.
- Это не я! – пищу еле слышно,
заглядывая в глубокие синие глаза любимого мужчины.
- Не пойму, зачем лжешь? Всё настолько очевидно, - лицо мужчины
искажается гримасой боли. – В свои планы я посвящал тебя одну! Ты предала!
Прикусываю губу, лихорадочно цепляюсь за краешек стола, чтобы
не рухнуть.
В легких невыносимо жжет - не могу дышать.
В ушах барабанит
«предала-предала-предала» - глохну.
- Уходи… Беги, пока я не передумал. Не вызвал
полицию…
Мой ошалелый взгляд бродит по комнате в
поисках поддержки.
Абсурд!
Бред!
Сюр!
- Сюта! – бросаю жалобный взгляд на
бывшего жениха. – Это не я…
Молчит. Ранит в самое сердце.
Беспомощная, одинокая, брошенная,
преданная шагаю к дверям.
В холле встречаюсь с зеленым чистым
взглядом Яси – мамы Сюты. Она единственная смотрит на меня с сожалением и
сочувствием. Будто желает взять в охапку, обнять, оградить от неприятностей.
Но не может…
Выхожу на улицу. Ночной ветер
разбрасывает пряди моих темных волос. В груди болезненно щемит.
Смотрю на звездное небо, сцепляю пальцы,
загадываю желание.
– Небеса прошу Вас, пусть он узнает, что
я не виновата…
***
Глава 1
Василий Воронцов
- Алёна? Какого лешего звонишь в двенадцать? В субботу!
- Что такого? – наглый тон бьёт по ушам.